Rincón literario

[Aleteia]

Re: Rincón literario

Fue entonces cuando apareció el zorro:
- Buenos días – dijo.
- Buenos días – contestó amablemente el principito -, que se volvió, pero no vio a nadie.
- Estoy aquí abajo, bajo el manzano – dijo la voz.
- ¿Quién eres? – le contestó el principito -. Eres muy bonito…
- Soy un zorro.
- Ven a jugar conmigo – le propuso el principito -. Me siento muy triste.
- No puedo jugar contigo – le dijo el zorro -. No estoy domesticado.
- ¡Ah perdón! – dijo el principito.
Pero después de reflexionar, le dijo:
- ¿Qué significa "domesticar"?
- Tú no eres de aquí – dijo el zorro -. ¿Qué buscas?
- Busco a los hombres – contestó el principito-. ¿Qué significa "domesticar"?
- Los hombres – dijo el zorro – tienen fusiles y cazan.¡Es muy desagradable! También crías gallinas. Sólo se interesan por eso.¿Buscas gallinas?
- No – le contestó el principito -, busco amigos.¿Qué significa "domesticar"?
- Es una cosa muy olvidada – dijo el zorro -. Significa "crear lazos…"
- ¿Crear lazos?
- Ciertamente – dijo el zorro -. Para mí tú no eres aún más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no tengo necesidad de ti. Y tú tampoco tienes necesidad de mí: yo no soy para ti más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero si tú me domesticas, tendremos el uno necesidad del otro. Serás entonces para mí el único del mundo. Yo seré también para ti el único en el mundo.
- Comienzo a entender – dijo el principito -. Hay una flor…creo que me ha domesticado…
- Es posible – dijo el zorro -. ¡Suceden en la Tierra tantas cosas..!
- ¡Oh, no es en la Tierra! – dijo el principito.
El zorro parecía muy intrigado:
- ¿En otro planeta?
- Sí.
- ¿Hay cazadores en ese planeta?
- No.
- ¡Eso es interesante!¿Y gallinas?
- No.
- Nada es perfecto – suspiró el zorro.
Pero el zorro volvió a su idea:
- Mi vida es monótona: cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Por eso me aburro un poco. Pero si tú me domesticas, mi vida se iluminará. Conoceré un ruido de pasos diferente a los otros. Los otros harán que me oculte, los tuyos me llamarán como una música. Y, además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan; para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me sugieren nada. Eso es triste. Pero si tú tienes los cabellos dorados. ¡Será maravilloso si me domesticas! El trigo dorado me hará recordarte. Y amaré el ruido del viento en el trigo…
El zorro calló y miró por largo tiempo al principito:
- ¡Por favor, domestícame! – dijo.

El Principito, fragmento del capítulo 21

[Larsen]

Re: Rincón literario

Joseph Conrad, el mito y sus zonas oscuras, dentro de una novela que se desarrolla alrededor de la historia trepidante de Colombia y Panamá a mediados del siglo XIX, durante la construcción del Canal.

"En esos días de tierra forzosa, un Korzeniowski desconsolado y mortalmente aburrido se dedica a recibir formación teórica como oficial de cubierta. Pero esa formación es teórica en más de un sentido, pues lo que sucede en la práctica es bien distinto: Korzeniowski pasa el tiempo caminando por el vieux port y frecuentando a gente de reputación mejorable. Empieza el verano y Korzeniowski trata de complementar su educación: en su paupérrima habitación del número 18 de la Rue Sainte, entre dos aplicaciones de la pomada de Madame Fagot, recibe clases de inglés de un tal Henry Grand que vivía en el número 22 de la misma calle; en el café Bodoul, entre dos copas o dos habanos, recibe clases de política de los Nostálgicos Realistas. El absceso anal no le impide darse cuenta de que los seguidores de Monsieur Delestang tienen razón: el rey español Alfonso XII, que por esos días tiene la misma edad que nuestro marinero polaco, no es más que un títere de los republicanos ateos, y el único dueño legítimo del trono de España es don Carlos, el pobre católico perseguido que ha debido esconderse del otro lado de la frontera francesa. Ésta, por supuesto, es apenas una manera de ver el asunto: la otra es que a Korzeniowski los carlistas, la monarquía, la República y España en general le importan un comino; pero el absceso anal que lo ha dejado en tierra lo ha privado, además, del sueldo que tenía previsto..."

Juan Gabriel Vásquez, "Historia Secreta de Costaguana".

[Aleteia]

Re: Rincón literario

Joseph Conrad, el mito y sus zonas oscuras, dentro de una novela que se desarrolla alrededor de la historia trepidante de Colombia y Panamá a mediados del siglo XIX, durante la construcción del Canal.

"En esos días de tierra forzosa, un Korzeniowski desconsolado y mortalmente aburrido se dedica a recibir formación teórica como oficial de cubierta. Pero esa formación es teórica en más de un sentido, pues lo que sucede en la práctica es bien distinto: Korzeniowski pasa el tiempo caminando por el vieux port y frecuentando a gente de reputación mejorable. Empieza el verano y Korzeniowski trata de complementar su educación: en su paupérrima habitación del número 18 de la Rue Sainte, entre dos aplicaciones de la pomada de Madame Fagot, recibe clases de inglés de un tal Henry Grand que vivía en el número 22 de la misma calle; en el café Bodoul, entre dos copas o dos habanos, recibe clases de política de los Nostálgicos Realistas. El absceso anal no le impide darse cuenta de que los seguidores de Monsieur Delestang tienen razón: el rey español Alfonso XII, que por esos días tiene la misma edad que nuestro marinero polaco, no es más que un títere de los republicanos ateos, y el único dueño legítimo del trono de España es don Carlos, el pobre católico perseguido que ha debido esconderse del otro lado de la frontera francesa. Ésta, por supuesto, es apenas una manera de ver el asunto: la otra es que a Korzeniowski los carlistas, la monarquía, la República y España en general le importan un comino; pero el absceso anal que lo ha dejado en tierra lo ha privado, además, del sueldo que tenía previsto..."

Juan Gabriel Vásquez, "Historia Secreta de Costaguana".

"La pomada de Madame Fagot"

Andá a saber...

[Aleteia]

Re: Rincón literario

La honda de David

Augusto Monterroso



Había una vez un niño llamado David N., cuya puntería y habilidad en el manejo de la resortera despertaba tanta envidia y admiración en sus amigos de la vecindad y de la escuela, que veían en él -y así lo comentaban entre ellos cuando sus padres no podían escucharlos- un nuevo David.
Pasó el tiempo

Cansado del tedioso tiro al blanco que practicaba disparando sus guijarros contra latas vacías o pedazos de botella, David descubrió que era mucho más divertido ejercer contra los pájaros la habilidad con que Dios lo había dotado, de modo que de ahí en adelante la emprendió con todos los que se ponían a su alcance, en especial contra Pardillos, Alondras, Ruiseñores y Jilgueros, cuyos cuerpecitos sangrantes caían suavemente sobre la hierba, con el corazón agitado aún por el susto y la violencia de la pedrada.

David corría jubiloso hacia ellos y los enterraba cristianamente.

Cuando los padres de David se enteraron de esta costumbre de su buen hijo se alarmaron mucho, le dijeron que qué era aquello, y afearon su conducta en términos tan ásperos y convincentes que, con lágrimas en los ojos, él reconoció su culpa, se arrepintió sincero y durante mucho tiempo se aplicó a disparar exclusivamente sobre los otros niños.

Dedicado años después a la milicia, en la Segunda Guerra Mundial David fue ascendido a general y condecorado con las cruces más altas por matar él solo a treinta y seis hombres, y más tarde degradado y fusilado por dejar escapar con vida una Paloma mensajera del enemigo.


Buen finde!

[Larsen]

Re: Rincón literario

La honda de David

Augusto Monterroso



Había una vez un niño llamado David N., cuya puntería y habilidad en el manejo de la resortera despertaba tanta envidia y admiración en sus amigos de la vecindad y de la escuela, que veían en él -y así lo comentaban entre ellos cuando sus padres no podían escucharlos- un nuevo David.
Pasó el tiempo

Cansado del tedioso tiro al blanco que practicaba disparando sus guijarros contra latas vacías o pedazos de botella, David descubrió que era mucho más divertido ejercer contra los pájaros la habilidad con que Dios lo había dotado, de modo que de ahí en adelante la emprendió con todos los que se ponían a su alcance, en especial contra Pardillos, Alondras, Ruiseñores y Jilgueros, cuyos cuerpecitos sangrantes caían suavemente sobre la hierba, con el corazón agitado aún por el susto y la violencia de la pedrada.

David corría jubiloso hacia ellos y los enterraba cristianamente.

Cuando los padres de David se enteraron de esta costumbre de su buen hijo se alarmaron mucho, le dijeron que qué era aquello, y afearon su conducta en términos tan ásperos y convincentes que, con lágrimas en los ojos, él reconoció su culpa, se arrepintió sincero y durante mucho tiempo se aplicó a disparar exclusivamente sobre los otros niños.

Dedicado años después a la milicia, en la Segunda Guerra Mundial David fue ascendido a general y condecorado con las cruces más altas por matar él solo a treinta y seis hombres, y más tarde degradado y fusilado por dejar escapar con vida una Paloma mensajera del enemigo.


Buen finde!

Gracias, Aleteia.

Hace tiempo que tengo un libro de Augusto Monterroso al alcance de la mano para asirme a él ante cualquier cristo existencial... Aquí van un par de microcuentos, quizás solamente reflexiones de su recopilación "Movimiento Perpetuo",

"Dios todavía no ha creado el mundo; sólo está imaginándolo, como entre sueños. Por eso el mundo es perfecto, pero confuso".

“Te conozco, mascarita”,

El humor y la timidez generalmente se dan juntos. Tú no eres una excepción. El humor es una máscara y la timidez otra. No dejes que te quiten las dos al mismo tiempo”.

Salud,

[Aleteia]

Re: Rincón literario

Una presunción

Dame tu mano
Hazme un espacio
Para llevarte y seguirte
Más allá del brío de la poesía
Deja que otros tengan
La intimidad de
Palabras conmovedoras
Y gusto por la pérdida de amor
Para mí,
Dame tu mano.

Maya Angelou

[Enrana]

Re: Rincón literario

“E depois do adeus brotan claveles de las bocachas de los fusiles, apuntan directo a los corazones que cantan en las calles, Grândola, vila morena, y caminan juntos, Terra da fraternidade, y festejan, y lloran, O povo é quem mais ordena, y sueñan un sueño imposible, Que se lixe a troika, cuando el mundo pudo ser una bella verdad”.

Juan Carlos Pajares
"Los Aforismos del Pájaro"
Tam Tam Press

[Larsen]

Re: Rincón literario

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy duro con él,
le digo: quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo: quédate ahí abajo, ¿Es que quieres
hacerme un lío?
¿Es que quieres
mis obras?
¿Es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
Le digo, ya sé que estás ahí,
no te pongas triste.

Luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro pacto secreto
y es tan tierno como para hacer llorar
a un hombre, pero yo no lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski, "Pájaro Azul"

[Aleteia]

Re: Rincón literario

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy duro con él,
le digo: quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo: quédate ahí abajo, ¿Es que quieres
hacerme un lío?
¿Es que quieres
mis obras?
¿Es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
Le digo, ya sé que estás ahí,
no te pongas triste.

Luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro pacto secreto
y es tan tierno como para hacer llorar
a un hombre, pero yo no lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski, "Pájaro Azul"

agrego:




Buen martes!

[Larsen]

Re: Rincón literario

"Redención"

Mucho me temo que vienen a rescatarme. Otra vez. Ellos con su expresión adusta. Ávidos de ahuyentar fantasmas, de atiborrarme de drogas para llevarme a su estúpido mundo infeliz. De liberarme de mi único y extraño amor de ojos azules: la chica imaginaria, escurridiza y lúbrica que me susurra poemas cuando ya se ha cansado de mortificarme. Que me abraza de esa forma tan dulce cuando ya ha disipado su furia contra mí. Pero esta vez ha habido suerte. Cuando lleguen, ya estaremos a salvo… libres al fin para encontrarnos en nuestro mundo vertiginoso. Ya no queda mucha sangre, solamente nos separan unos pocos latidos más.

[Aleteia]

Re: Rincón literario

"Redención"

Mucho me temo que vienen a rescatarme. Otra vez. Ellos con su expresión adusta. Ávidos de ahuyentar fantasmas, de atiborrarme de drogas para llevarme a su estúpido mundo infeliz. De liberarme de mi único y extraño amor de ojos azules: la chica imaginaria, escurridiza y lúbrica que me susurra poemas cuando ya se ha cansado de mortificarme. Que me abraza de esa forma tan dulce cuando ya ha disipado su furia contra mí. Pero esta vez ha habido suerte. Cuando lleguen, ya estaremos a salvo… libres al fin para encontrarnos en nuestro mundo vertiginoso. Ya no queda mucha sangre, solamente nos separan unos pocos latidos más.

[claudiepe]

Re: Rincón literario




espero que guste.

La tormenta

Ten en cuenta,
que la arena,
crea cualquier tormenta,
en las primeras horas del alba,
la dama, no llega,
nunca a conocer,
las gotas del rocío.

R 2014 © 2014 Safe Creative

[Chiqui]

Re: Rincón literario

Arte o Cocina

¿Qué es crear? ¿qué hace falta para crear? profesionalidad y los medios de que dispone para que, con una buena dosis de cariño por lo que se hace, la alimentación se transforme en gastronomía. En este sentido es preciso no caer en simplificaciones. La línea que separa lo que es gastronómico de lo que no lo es no resulta clara, y en cada estilo de cocina se puede dar este aspecto. Por ejemplo, para algunas personas, comer buen marisco al natural también puede ser gastronomía. Por ello opino que cada persona debe elegir el tipo de cocina que más se adecua a sus gustos y a su personalidad Quiero insistir, pues, en que para mi, la gastronomía, más allá de estilos y técnicas, se resume en utilizar con mucho cariño los conocimientos culinarios del cocinero para dar satisfacción a la gente.
La cocina es un arte? ¿Se puede comparar a Robuchon con Picasso, a Arzak con Kandinsky, a Girardet con Miró? Creo que éste es un ejercicio de análisis muy complicado, que yo acabo resolviendo siempre del mismo modo: la cocina es cocina, y nada más.
¿Por qué resultan tan difíciles estas comparaciones? En primer lugar, la cocina se hace para servirla en un establecimiento que se llama restaurante, que tiene que funcionar como negocio independientemente del espíritu artístico más o menos alto del cocinero. El punto de contacto entre la cocina y el arte podría radicar en el proceso de creación de los platos, pero de hecho, al igual que en otras facetas del ser humano, la cocina pública combina el arte con la artesanía. En definitiva, repito, la cocina es cocina.
No hay duda de que el arte puede existir en la gastronomía, tanto en el fenómeno de la creación como en el de la percepción de quien recibe el producto. En mi opinión, los verdaderos artistas son los comensales capaces de emocionarse delante de un plato, de transmitir algo muy difícil de plasmar, salvo si se recurre a metáforas o, ¿por qué no? a ocurrencias, como la de un buen amigo andaluz: el arte es sentir frío.

Ferran Adriá

[Larsen]

Re: Rincón literario

"Mi madre se toca la frente y deja en sombra sus ojos verdes. La boca es rosada, el pelo rubio como el trigo. Está bronceada. Es la mujer más bonita de la playa, aunque es la única que no lo reconoce nunca. Se envuelve el esbelto cuerpo en un albornoz y hace una mueca, porque cree que sus caderas son como una campana. Aún ahora está calculando y esperando oír el chasquido del cierre de la máquina de fotos.

Los brazos de mi padre la sujetan fuertemente por los hombros. Es musculoso y con el estómago plano como una sartén. Mira hacia adelante y aparenta estar con mi madre, pero está ya en Florida, edificando nuevas ciudades, drenando manglares muertos llenos de arena. Se imagina construyendo, construyendo. Estará sano. Tendrá buena suerte. Y, en años futuros, como sus compañeros del ejército, se habrá vuelto blando y afeminado, todo se volverá duro trabajo, pero la gente recordará su nombre.

Los hombros se tocan. La postura dice: así es como se supone que deben ser las parejas jóvenes. Obsérvenlos, son felices. Pero la cabeza de mi madre está ladeada. ¿Qué está mirando? ¿Mira al jugador de tenis que está junto a la ducha, al aire libre, el de las manos suaves, el que le enseñó a olvidar las cosas?, ¿o quizá ya oye el disparo del revólver que mi padre apretará contra su sien veinte años después?"

"Instantánea, Harvey Cedars" Paul Lisicky.

[claudiepe]

Re: Rincón literario

"El tesoro de Morisquet"

“Eran las cinco de aquélla calurosa tarde de abril. Se había levantado, medio adormecido de aquella placentera y reponedora siesta que, había conseguido dormir, ya que por aquel tiempo, el insomnio hacia mella en sus tan preciadas horas de descanso, ya que sus preocupaciones, desestabilizaban todos los aspectos de su vida. Clarividentemente, las ideas bombardeaban su atormentada mente como si fueran gotas de lluvia de una inusitada tormenta, de aquella misma estación.”
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