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Mi padre murió, hace pocos años, un día insultantemente radiante de primavera. Había sido un hombre discreto, trabajador, y con una vida social reducida estrictamente al núcleo familiar. A pesar de eso la iglesia se llenó de un montón de gente para despedirlo.
Nos dejó en herencia, entre otras muchas cosas, la incontinencia verbal, y el gusto por las buenas historias. A él le encantaba contarlas, y las adornaba, con tal lujo de detalles, que todos sus nietos, hasta bien entrada la infancia tenían el convencimiento que lo del abuelo no era calvicie, sino un desafortunado encontronazo con los pieles rojas de las inmensas praderas.
Se quedo huérfano muy pronto, con una casa llena de mujeres, en la que todos hacían lo que podían para minimizar los estragos del hambre de posguerra, por lo que acabo trabajando (como muchos de su quinta) a la edad de nueve años. Era de Menorca, su padre carabinero y como no podía ser de otra forma, se enamoró del mar.
Tenía marinos en la familia y amigos embarcados, conocía los nombres de todas las partes del barco y era un artista consumado de los nudos.
Cuando éramos pequeños, nos enseño a hacer ballestrinques, solo que él los usaba para colgar la talega del pan en los días de campo.
En los años setenta nos hacia bolsos, de una filigrana preciosista y con flecos medidos al milímetro.
En sus últimos años, daba paseos, que remataba en un cercano parque donde acababa charlando al sol con otros hombres de su edad.
Como suele suceder en los barrios antiguos, los días posteriores a su muerte, en la casa hubo un desfile de personas, para acompañarnos y cumplir los trámites propios con la familia.
Un día, apareció un señor, bajito, muy entristecido que se sentó en nuestro salón y empezó a hablar de él, de lo bueno que era, los años que había estado embarcado, tan lejos de su ciudad, de su familia, de cómo había luchado para volver a tierra con los suyos y por fin tener una vida apacible, estuvo un casa un buen rato, y después dándonos su más sentido pésame, se fue.
Cuando cerramos la puerta, le pregunte a mi madre quien era ese señor, ella me contesto que uno de los compañeros de tertulia del parque, y las dos sonreímos después de muchos días. Mi padre, siempre había sido electricista.
Por todos lo padres
Nos dejó en herencia, entre otras muchas cosas, la incontinencia verbal, y el gusto por las buenas historias. A él le encantaba contarlas, y las adornaba, con tal lujo de detalles, que todos sus nietos, hasta bien entrada la infancia tenían el convencimiento que lo del abuelo no era calvicie, sino un desafortunado encontronazo con los pieles rojas de las inmensas praderas.
Se quedo huérfano muy pronto, con una casa llena de mujeres, en la que todos hacían lo que podían para minimizar los estragos del hambre de posguerra, por lo que acabo trabajando (como muchos de su quinta) a la edad de nueve años. Era de Menorca, su padre carabinero y como no podía ser de otra forma, se enamoró del mar.
Tenía marinos en la familia y amigos embarcados, conocía los nombres de todas las partes del barco y era un artista consumado de los nudos.
Cuando éramos pequeños, nos enseño a hacer ballestrinques, solo que él los usaba para colgar la talega del pan en los días de campo.
En los años setenta nos hacia bolsos, de una filigrana preciosista y con flecos medidos al milímetro.
En sus últimos años, daba paseos, que remataba en un cercano parque donde acababa charlando al sol con otros hombres de su edad.
Como suele suceder en los barrios antiguos, los días posteriores a su muerte, en la casa hubo un desfile de personas, para acompañarnos y cumplir los trámites propios con la familia.
Un día, apareció un señor, bajito, muy entristecido que se sentó en nuestro salón y empezó a hablar de él, de lo bueno que era, los años que había estado embarcado, tan lejos de su ciudad, de su familia, de cómo había luchado para volver a tierra con los suyos y por fin tener una vida apacible, estuvo un casa un buen rato, y después dándonos su más sentido pésame, se fue.
Cuando cerramos la puerta, le pregunte a mi madre quien era ese señor, ella me contesto que uno de los compañeros de tertulia del parque, y las dos sonreímos después de muchos días. Mi padre, siempre había sido electricista.
Por todos lo padres
A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara esa gota...
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