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Re: No podemos permitir que nos pase según qué.
Te pongo ya el final, por si no puedo conectarme en varias días. Espero la recíproca.
La clase dio fin. Seguía un largo puente. El maestro les repitió, por enésima vez, lo importante que era ver exposiciones de autores consagrados. Y practicar, practicar, practicar.
En la puerta del taller donde se impartían las clases, ante sus preguntas, Inés contestaba a otro de los alumnos lo que pensaba sobre la reprimenda del profesor a Ramón –“ reconocía que éste último era incapaz de crear y sólo sabía copiar, aunque fuera un aceptable dibujante” -cuando su instinto hizo que se volviera. Allí estaba el reprendido, pasando detrás de ellos, lentamente, con los ojos encendidos como ascuas. “Temo que nos ha oído”-susurró la chica preocupada. No pretendía enemistarse con nadie, le gustaba la gente y no quería que nadie sufriera. A pesar de su juventud y de su incipiente escepticismo, solía sentir bastante empatía. Pero también era muy sincera.
Tras el puente festivo, la clase se llenó de alumnos que portaban las obras realizadas en aquellos días: cuadernos con bocetos, acuarelas, pasteles y tablas o lienzos con acrílicos de diversos tamaños. No daba tiempo a más, el óleo tarda bastante más en secar. Un alumno llegó con un enorme lienzo cubierto. Era Ramón. Colocada y descubierta la tela en el caballete, apareció un óleo de intenso colorido, vibrante, misterioso, estremecedor. El maestro se acercó inmediatamente.
- Perseo negro –dijo únicamente Ramón.
Un magnífico atleta, de cuerpo perfecto en contraposto, que incluso exhibía la elegante curva praxitélica, extendía desde la parte izquierda del lienzo un brazo en diagonal, llevando en su mano la cortada cabeza de Medusa. Pero mientras la figura de Perseo, de un negro azulado con reflejos verdosos en perfecta armonía con los del tenebroso fondo, estaba de espaldas, la cabeza muerta mostraba todas sus desencajadas facciones de frente. Las abundantes, finísimas y lacias serpientes que formaban sus cabellos, en un tono casi dorado, contrastaban con la cerúlea faz de imponentes y asombrados ojos abiertos, velados por un rojo sangre; la misma sangre que todavía parecía brotar de la cortada garganta.
El profesor, evidentemente sorprendido, extendió un encorvado dedo hacia la parte nebulosa del centro, aquel alarde del vacío y plenitud tantas veces explicado en clase, pero a medio gesto lo bajó mientras exclamaba:
- ¿Es tuyo? ¡Magnífico! ¡Qué fuerza! ¡Qué color! ¡Inmenso ese rojo sangre tan real! ¡Formidable! Esa vencida cabeza, con esos ojos rojos, tiene un aire conocido. Y no lo digo por la del Bautista de Klinger, que ya sé que te impresionó cuando la viste en Leipzig –le extraño que alguien que sólo copia pudiera hacer tal interpretación de un grande- ¡Mirad, mirad! –los alumnos se acercaban curiosos y asombrados, nunca hubieran esperado algo así del taciturno Ramón - ¡Inés! ¿Dónde está Ines? –indagaba el sacerdote del arte mirando hacia el lugar vacio de su acólita preferida.
Fue Ramón quien contestó. Su voz sonó segura, triunfante, mientras su rostro se iluminaba con los reflejos ambarinos del genio.
- No vendrá. No volverá nunca. El último día de clase vino tarde a mi viejo ático, moviendo su larga cabellera rubia, susurrando no sé cuántas disculpas y no sé qué sobre que la exposición que acababa de ver le había hecho comprender que, fuera de las modas y los intereses políticos y económicos los genios siempre sobresalen. Luego emprendió un largo viaje – permaneció un momento callado ante el silencio expectante, receloso, general; luego prosiguió de nuevo exultante – Me dejó la visión de su bello rostro, que es el que usted parece reconocer en mi obra.
FIN.
Te pongo ya el final, por si no puedo conectarme en varias días. Espero la recíproca.
La clase dio fin. Seguía un largo puente. El maestro les repitió, por enésima vez, lo importante que era ver exposiciones de autores consagrados. Y practicar, practicar, practicar.
En la puerta del taller donde se impartían las clases, ante sus preguntas, Inés contestaba a otro de los alumnos lo que pensaba sobre la reprimenda del profesor a Ramón –“ reconocía que éste último era incapaz de crear y sólo sabía copiar, aunque fuera un aceptable dibujante” -cuando su instinto hizo que se volviera. Allí estaba el reprendido, pasando detrás de ellos, lentamente, con los ojos encendidos como ascuas. “Temo que nos ha oído”-susurró la chica preocupada. No pretendía enemistarse con nadie, le gustaba la gente y no quería que nadie sufriera. A pesar de su juventud y de su incipiente escepticismo, solía sentir bastante empatía. Pero también era muy sincera.
Tras el puente festivo, la clase se llenó de alumnos que portaban las obras realizadas en aquellos días: cuadernos con bocetos, acuarelas, pasteles y tablas o lienzos con acrílicos de diversos tamaños. No daba tiempo a más, el óleo tarda bastante más en secar. Un alumno llegó con un enorme lienzo cubierto. Era Ramón. Colocada y descubierta la tela en el caballete, apareció un óleo de intenso colorido, vibrante, misterioso, estremecedor. El maestro se acercó inmediatamente.
- Perseo negro –dijo únicamente Ramón.
Un magnífico atleta, de cuerpo perfecto en contraposto, que incluso exhibía la elegante curva praxitélica, extendía desde la parte izquierda del lienzo un brazo en diagonal, llevando en su mano la cortada cabeza de Medusa. Pero mientras la figura de Perseo, de un negro azulado con reflejos verdosos en perfecta armonía con los del tenebroso fondo, estaba de espaldas, la cabeza muerta mostraba todas sus desencajadas facciones de frente. Las abundantes, finísimas y lacias serpientes que formaban sus cabellos, en un tono casi dorado, contrastaban con la cerúlea faz de imponentes y asombrados ojos abiertos, velados por un rojo sangre; la misma sangre que todavía parecía brotar de la cortada garganta.
El profesor, evidentemente sorprendido, extendió un encorvado dedo hacia la parte nebulosa del centro, aquel alarde del vacío y plenitud tantas veces explicado en clase, pero a medio gesto lo bajó mientras exclamaba:
- ¿Es tuyo? ¡Magnífico! ¡Qué fuerza! ¡Qué color! ¡Inmenso ese rojo sangre tan real! ¡Formidable! Esa vencida cabeza, con esos ojos rojos, tiene un aire conocido. Y no lo digo por la del Bautista de Klinger, que ya sé que te impresionó cuando la viste en Leipzig –le extraño que alguien que sólo copia pudiera hacer tal interpretación de un grande- ¡Mirad, mirad! –los alumnos se acercaban curiosos y asombrados, nunca hubieran esperado algo así del taciturno Ramón - ¡Inés! ¿Dónde está Ines? –indagaba el sacerdote del arte mirando hacia el lugar vacio de su acólita preferida.
Fue Ramón quien contestó. Su voz sonó segura, triunfante, mientras su rostro se iluminaba con los reflejos ambarinos del genio.
- No vendrá. No volverá nunca. El último día de clase vino tarde a mi viejo ático, moviendo su larga cabellera rubia, susurrando no sé cuántas disculpas y no sé qué sobre que la exposición que acababa de ver le había hecho comprender que, fuera de las modas y los intereses políticos y económicos los genios siempre sobresalen. Luego emprendió un largo viaje – permaneció un momento callado ante el silencio expectante, receloso, general; luego prosiguió de nuevo exultante – Me dejó la visión de su bello rostro, que es el que usted parece reconocer en mi obra.
FIN.
O no entiendo muy bien la palabra "gore" o no he sabido plasmar lo que quería. Sólo he querido expresar la frustración de un loco envidioso sin usar sangre, solo... mucho óleo. 
Vamos, simbólicamente.
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