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A raíz del viaje de Isla de Malta, os voy a contar mi historia personal con la isla.
Yo como hijo de expatriado (mi padre trabajaba en perforaciones petrolíferas) vivíamos en un gueto dorado (solo para occidentales) en Trípoli (Libia).
Cuando estallo la revolución que llevo al poder a Gaddafi, os podéis imaginar que los occidentales tuvimos que salir por piernas de esa tierra, ya que se produjo un cierto descontrol, con saqueos, violencia por doquier, (como en todas las guerras).
Mi padre, decidió sacar a su familia, lo antes posible de ese país. Él tenía que quedarse para desmontar y sacar todos los equipos que pudiese. En esa época había la famosa guerra fría y la tecnología americana no podía quedar en manos de un gobierno pro-soviético.
Podíamos hacer como la mayoría, esperar a ser embarcados en un avión militar o civil con destino a Europa o simplemente salir hacia la isla de Malta por vía marítima. Mi padre al tener buenos contactos, no se lo pensó dos veces y nos hizo embarcar en un barco de carga que salía hacia La Valetta.
Me acordare toda mi vida, atrás dejamos todo nuestro mundo (incluido a mi caballo Gipsy, el cual nunca pude montar por ser demasiado joven (el caballo). Me acuerdo subir por la escalerilla del barco, con solo un par de maletas y la mirada de mi padre desde tierra y con la angustia de no saber cuando lo volveríamos a ver.
Yo tenía un barco de plástico, con el casco rojo y la cubierta amarilla, del cual mi padre me había atado un cordel y me dijo que durante la travesía lo hiciera navegar. Una vez en cubierta, vagamente me acuerdo de las caras, una si, la del capitán, semblante serio, con una pipa entre sus labios y tocado con una gorra. A pesar de ser un carguero, en él viajábamos una veintena de personas, cabe decir que el más joven, era yo.
Un marinero nos llevo a nuestro camarote; pequeño, con dos literas, ojo de buey y olor a salitre y gasoil.
Zarpamos, rumbo a La Veletta, a lo lejos veía aún a mi padre, despedirse de nosotros, mi madre con lagrimas en los ojos, pero haciéndose la fuerte ya que tenia que inspirarme confianza y seguridad.
La duración de la singladura, no la recuerdo. Solo me acuerdo de que nos pillo una buena tormenta, con olas que sobrepasaban al barco y que los platos iban de un lado a otro encima de las mesas. Cuando había amainado el temporal, un marinero me acerco a la cubierta ya que le dije que tenía que hacer navegar mi barco. Era impresionante, las olas me parecían monstruosas, el barquito de plástico iba de lado a lado, hasta que una ola se lo trago y nunca más supe de él. El marinero para consolarme, me decía que aparecería en algún lugar. Lo cierto es que lo volvimos a ver en el seno de otra ola.
Una vez llegamos a Malta y tras la llegada de mi padre (después de seis meses sin saber exactamente nada de él) fijamos nuestra residencia en esta isla.
A mi me matricularon en el colegio Stella Maris, joder, vaya uniforme, os recuerdo que en aquella época la isla era una colonia inglesa. Así que os podéis imaginar el atuendo que llevaba, con corbata y gorro incluido.
Los años que estuvimos en la isla fueron determinantes para mi afición al mundo náutico. Esos años y las historias de un primo mió que estuvo en la armada.
Mi padre se empeño en comprar una patrullera inglesa y restaurarla. Era su ilusión, hacer el viaje desde Malta hasta Barcelona. Estuvimos una buena temporada haciendo averiguaciones y visitandola con frecuencia, tomando datos, haciendo croquis de cómo nos quedaría
Finalmente por culpa de la almiranta (mi madre) y la llegada de un nuevo tripulante a la familia, mi hermano, nuestra ilusión se vio truncada. También cabe señalar que el nuevo destino de mi padre también tuvo su influencia. Pero a mi me dejo una huella imborrable en mi interior.
No me perdía ninguna visita a los barcos de la sexta flota de la US Navy, cuando estos llegaban a puerto. Pasear por dentro de un portaaviones, puede llegar a ser una experiencia bestial (más en esa época).
Mi padre se hizo amigo de un jefe de la policía maltesa, este se empeñaba en que fuéramos a pescar en su barco. El día que se decido ir, llegamos al puerto y nos encontramos con una barquita de poco más de tres metros eslora.
Tanto el amigo policía como mi padre, eran de dimensiones considerable, (yo habré salido a la familia de mi madre, o al butanero, este especto nunca a sido aclarado). La imagen era pintoresca, mi padre me decía con gestos que debía de tratarse de la auxiliar del barco
La barquita era su barco, así que después de pasar varias horas dando vueltas por el puerto, volvimos a tierra. Nunca me olvidare con que orgullo este hombre se refería a su embarcación. Así somos las gentes amantes del mar y de nuestras embarcaciones.
También recuerdo bajar del bus escolar y pasear por el malecón para ver las olas en días de tormenta y sentarme en el puerto a escuchar las historias de pescadores, sobre peces y temporales, A pesar de que hablasen en maltes, siempre terminaban explicándomelo en ingles.
En fin amigos, siento el rollo que os he pegado, pero a raíz del viaje que emprende Isla de Malta, me ha venido a la memoria, mis vivencias personales en la isla.
Yo como hijo de expatriado (mi padre trabajaba en perforaciones petrolíferas) vivíamos en un gueto dorado (solo para occidentales) en Trípoli (Libia).
Cuando estallo la revolución que llevo al poder a Gaddafi, os podéis imaginar que los occidentales tuvimos que salir por piernas de esa tierra, ya que se produjo un cierto descontrol, con saqueos, violencia por doquier, (como en todas las guerras).
Mi padre, decidió sacar a su familia, lo antes posible de ese país. Él tenía que quedarse para desmontar y sacar todos los equipos que pudiese. En esa época había la famosa guerra fría y la tecnología americana no podía quedar en manos de un gobierno pro-soviético.
Podíamos hacer como la mayoría, esperar a ser embarcados en un avión militar o civil con destino a Europa o simplemente salir hacia la isla de Malta por vía marítima. Mi padre al tener buenos contactos, no se lo pensó dos veces y nos hizo embarcar en un barco de carga que salía hacia La Valetta.
Me acordare toda mi vida, atrás dejamos todo nuestro mundo (incluido a mi caballo Gipsy, el cual nunca pude montar por ser demasiado joven (el caballo). Me acuerdo subir por la escalerilla del barco, con solo un par de maletas y la mirada de mi padre desde tierra y con la angustia de no saber cuando lo volveríamos a ver.
Yo tenía un barco de plástico, con el casco rojo y la cubierta amarilla, del cual mi padre me había atado un cordel y me dijo que durante la travesía lo hiciera navegar. Una vez en cubierta, vagamente me acuerdo de las caras, una si, la del capitán, semblante serio, con una pipa entre sus labios y tocado con una gorra. A pesar de ser un carguero, en él viajábamos una veintena de personas, cabe decir que el más joven, era yo.
Un marinero nos llevo a nuestro camarote; pequeño, con dos literas, ojo de buey y olor a salitre y gasoil.
Zarpamos, rumbo a La Veletta, a lo lejos veía aún a mi padre, despedirse de nosotros, mi madre con lagrimas en los ojos, pero haciéndose la fuerte ya que tenia que inspirarme confianza y seguridad.
La duración de la singladura, no la recuerdo. Solo me acuerdo de que nos pillo una buena tormenta, con olas que sobrepasaban al barco y que los platos iban de un lado a otro encima de las mesas. Cuando había amainado el temporal, un marinero me acerco a la cubierta ya que le dije que tenía que hacer navegar mi barco. Era impresionante, las olas me parecían monstruosas, el barquito de plástico iba de lado a lado, hasta que una ola se lo trago y nunca más supe de él. El marinero para consolarme, me decía que aparecería en algún lugar. Lo cierto es que lo volvimos a ver en el seno de otra ola.
Una vez llegamos a Malta y tras la llegada de mi padre (después de seis meses sin saber exactamente nada de él) fijamos nuestra residencia en esta isla.
A mi me matricularon en el colegio Stella Maris, joder, vaya uniforme, os recuerdo que en aquella época la isla era una colonia inglesa. Así que os podéis imaginar el atuendo que llevaba, con corbata y gorro incluido.
Los años que estuvimos en la isla fueron determinantes para mi afición al mundo náutico. Esos años y las historias de un primo mió que estuvo en la armada.
Mi padre se empeño en comprar una patrullera inglesa y restaurarla. Era su ilusión, hacer el viaje desde Malta hasta Barcelona. Estuvimos una buena temporada haciendo averiguaciones y visitandola con frecuencia, tomando datos, haciendo croquis de cómo nos quedaría
Finalmente por culpa de la almiranta (mi madre) y la llegada de un nuevo tripulante a la familia, mi hermano, nuestra ilusión se vio truncada. También cabe señalar que el nuevo destino de mi padre también tuvo su influencia. Pero a mi me dejo una huella imborrable en mi interior.
No me perdía ninguna visita a los barcos de la sexta flota de la US Navy, cuando estos llegaban a puerto. Pasear por dentro de un portaaviones, puede llegar a ser una experiencia bestial (más en esa época).
Mi padre se hizo amigo de un jefe de la policía maltesa, este se empeñaba en que fuéramos a pescar en su barco. El día que se decido ir, llegamos al puerto y nos encontramos con una barquita de poco más de tres metros eslora.
Tanto el amigo policía como mi padre, eran de dimensiones considerable, (yo habré salido a la familia de mi madre, o al butanero, este especto nunca a sido aclarado). La imagen era pintoresca, mi padre me decía con gestos que debía de tratarse de la auxiliar del barco
La barquita era su barco, así que después de pasar varias horas dando vueltas por el puerto, volvimos a tierra. Nunca me olvidare con que orgullo este hombre se refería a su embarcación. Así somos las gentes amantes del mar y de nuestras embarcaciones.
También recuerdo bajar del bus escolar y pasear por el malecón para ver las olas en días de tormenta y sentarme en el puerto a escuchar las historias de pescadores, sobre peces y temporales, A pesar de que hablasen en maltes, siempre terminaban explicándomelo en ingles.
En fin amigos, siento el rollo que os he pegado, pero a raíz del viaje que emprende Isla de Malta, me ha venido a la memoria, mis vivencias personales en la isla.
No hay caminos, solo estelas en la mar 
por el relato, es de lo mejor escrito que he leido en tiempo, me ha emocionado de verdad
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