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Si alguna vez un británico os ofrece café, decid que no, que el médico os lo ha prohibido. Es una lección dura de aprender, y sé de sobra que nadie escarmienta en cabeza ajena.
Aún así, dejo este legado para la posteridad Tabernaria, por si en un lejano futuro, en la versión MCMLXVII de la Taberna del Puerto, algún cofrade voluntarioso decide buscar en el baúl de la "Old Taberna" consejos importantes, ineludibles, para una singladura.
Rota, 17 de Mayo del año del Señor 2008
Con un contoneo rítmico en sus caderas, que sostenían sólidamente las finas y tensas tiras de su bikini beige, caminó sobre las mesas del local en dirección a mí. Su pelo indómito caía como un tópico erótico sobre sus hombros y, en el fondo del brillo de sus ojos castaños, Méjico refulgía con fuerza.
Al llegar a mi mesa, descalzó su pié derecho y lo apoyó sobre mi hombro. El local miraba extasiado en silencio mientras dibujó lentamente una sonrisa pérfida y atrevida. Me dí entonces cuenta de que tenía que cerrar la boca (esa expresión de bobo sólo es tolerable como cumplido unos breves segundos, más tiempo se convierte en una devastadora evidencia).
Le tendí la botella de champán descorchada ruidosamente, mientras una cascada de espuma rebosaba desde el oscuro cristal. La cogió y derramó el espumoso sobre su rodilla. Un cordón burbujeante descendió por su pantorrilla morena y lisa hacia su pié. Lo tomé entre mis manos y lo conduje a mi boca para libar, si fuese menester, todo su veneno.
El despertador sonó, un poco más fuerte cada vez, sacándome de mi pecado carnal. Estaba oscuro en el camarote. La luz del teléfono móvil me orientó: las seis y cuarto. Una hora que debería estar prohibida tras acostarte a las dos. La profusión de servicios de armas con que me regaló el servicio militar redujo mis necesidades de sueño a 5 horas o poco más. En un par de minutos mis neuronas estarían en un nivel aceptable de coordinación psicomotriz.
Preparé mi bolsa, recogí mis cosas y tras cerrar la escotilla salté al pantalán. El puerto estaba en silencio, las banderas reposaban casi inmóviles. Me gusta esta sensación de estar consciente mientras el resto duerme. Es como si el mundo quedase, durante un poco de tiempo, sólo a mi disposición. El aire es más fresco, el caminar más fluido. Al fondo del pantalán, Norman enjuaga algún cacharro en el grifo de su torreta de servicio, al lado del Corn Dolly, camino hacia él y me saluda levantando la mano desde lejos, oigo un ténue "good morning" y levanto mi mano en respuesta.
Subo a bordo. Ya en la cabina me dice que ha preparado un café, observo la carta que necesitaremos hoy sobre la mesa, frente a la sonda, el goniómetro y el GPS. Tiene compás de puntas y lápiz preparados. Bien. Me inclino unos segundos sobre la carta y recorro visualmente nuestra derrota. Norman pone sobre la mesa dos tazas de café y me invita a sentarme: "take a seat".
Charlamos durante el... ermm.. café. Me lo tomo a tragos, rápido. Intento poner esa cara que tienes que poner cuando, jugando al póker, te viene un trío de mano. Le pido permiso para sacar unas fotos, al fin y al cabo estoy en casa ajena.
Norman es un jubilado británico, ex-practicante (sanitario) de la Royal Navy. Hace dos años un coágulo en su cerebro estuvo a punto de dejarle un par de metros bajo tierra. Hoy se siente inseguro, desmotivado y débil. Hace tres años bajó desde su Inglaterra natal hasta Lagos sin escalas y, se podría decir, casi en solitario. Hoy día se siente incapaz de cubrir estas setenta u ochenta millas sin ayuda. Por ese motivo estaba con él esta mañana. Por eso y por el Corn Dolly. Un Halmatic 30 de 1979, con un desplazamiento de 7 toneladas. Tenía que navegar con ellos.
El sonido del motor era redondo, un ligero olor a gas-oil. Peter (mecánico experto, amigo y vecino de pantalán) me había comentado que había una pequeña fuga en el tanque de combustible, nada serio. Pero Norman no había encontrado la motivación o las fuerzas para arreglarlo. Decidí obviarlo. Nos deslizamos con aplomo saliendo de la bocana del puerto, había amanecido.
Aproamos a la boya de El Quemado a motor. No había viento. Una mar de fondo de metro y medio a dos metros nos llegaba del Noroeste. Esta tarde soplaría fuerte. Esa mar llega a la Bahía después de pasar junto al Cabo San Vicente. Presupuse que a medida que avanzábamos ganando Norte, el oleaje iría cediendo. Aceleramos para conseguir 5 nudos.
El Corn Dolly no pantoquea, el lanzamiento de su proa, su carena en "v" y su desplazamiento hace que su casco "corte" las olas meciéndose confortablemente. Llegamos a la boya.
Tengo un recuerdo para nuestro amigo Pitufo. No lo comparto con Norman, no me parece sensible añadir cosas tristes a su débil estado de ánimo. Buenos días, Salvador, me alegro de saludarte una vez más. Nos veremos a la vuelta.
Arrumbamos norte bajo un cielo despejado y cabalgando sobre una mar de leva grande y sin viento.
7 Toneladas de desplazamiento para 30 pies. Todo un "bluewater".
Norman, el armador. No tiene (lo prometo) ningún parentesco con Juan Valdés.
Pasamos frente a los bajos rocosos y rompientes de Los Corrales, Costa Ballena ("Cousta Balina", como le llama Norman). Y pronto tuvimos a la vista la inconfundible torre del Faro de Chipiona. Le pido permiso a Norman para solicitar el parte meteo, ya había comprobado esto ayer, pero no con el INM. "Sorry, not working", me responde. Vaya, sin radio, una mala idea. ¿Y si le sucede algo a Norman y tengo que pedir que le evacúen por estar lejos de la costa?. Saca una radio portátil, la enciendo, presiono el botón para hablar y se apaga. "Ooops, no batteries!". Pues no me hace ni pizca de gracia, amigo Norman. Una cosa es una cosa, y otra cosa es un violín.
Le pregunto si ha repostado. Me dice que en el depósito "debe haber" más o menos unos 10 o 12 galones (entre 40 y 44 litros). Norman, ¿qué quiere decir "debe haber"? ¿sabes que tendremos el viento de proa casi todo el día? ¿sabes que el motor tendrá que funcionar todo el día?. Me mira sonriente y se encoje de hombros. "Bueno, debe ser suficiente", me dice.
Vale, ok. Haremos una cosa, en vez de hacer rumbo directo a Ayamonte, pondremos proa a Mazagón. Repostamos y seguimos, ok?. Y como sólo tenía galletas "Digestive" de esas de chocolate a bordo, pues de paso compramos un par de bocadillos. Porque no sé si pensará este pérfido inglés, que me va a tener todo el día a galletitas de chocolate y ese "aguachirri" que llama café. El viento arrecia.
Sip, eso que se ve es un piloto de viento... y según Norman funciona. El pabellón británico, como puede verse, es más una ofensa a la nación que una bandera
, así se la dejamos a Nelson en Trafalgar.
>> SIGUE
Aún así, dejo este legado para la posteridad Tabernaria, por si en un lejano futuro, en la versión MCMLXVII de la Taberna del Puerto, algún cofrade voluntarioso decide buscar en el baúl de la "Old Taberna" consejos importantes, ineludibles, para una singladura.
Rota, 17 de Mayo del año del Señor 2008
Con un contoneo rítmico en sus caderas, que sostenían sólidamente las finas y tensas tiras de su bikini beige, caminó sobre las mesas del local en dirección a mí. Su pelo indómito caía como un tópico erótico sobre sus hombros y, en el fondo del brillo de sus ojos castaños, Méjico refulgía con fuerza.
Al llegar a mi mesa, descalzó su pié derecho y lo apoyó sobre mi hombro. El local miraba extasiado en silencio mientras dibujó lentamente una sonrisa pérfida y atrevida. Me dí entonces cuenta de que tenía que cerrar la boca (esa expresión de bobo sólo es tolerable como cumplido unos breves segundos, más tiempo se convierte en una devastadora evidencia).
Le tendí la botella de champán descorchada ruidosamente, mientras una cascada de espuma rebosaba desde el oscuro cristal. La cogió y derramó el espumoso sobre su rodilla. Un cordón burbujeante descendió por su pantorrilla morena y lisa hacia su pié. Lo tomé entre mis manos y lo conduje a mi boca para libar, si fuese menester, todo su veneno.
El despertador sonó, un poco más fuerte cada vez, sacándome de mi pecado carnal. Estaba oscuro en el camarote. La luz del teléfono móvil me orientó: las seis y cuarto. Una hora que debería estar prohibida tras acostarte a las dos. La profusión de servicios de armas con que me regaló el servicio militar redujo mis necesidades de sueño a 5 horas o poco más. En un par de minutos mis neuronas estarían en un nivel aceptable de coordinación psicomotriz.
Preparé mi bolsa, recogí mis cosas y tras cerrar la escotilla salté al pantalán. El puerto estaba en silencio, las banderas reposaban casi inmóviles. Me gusta esta sensación de estar consciente mientras el resto duerme. Es como si el mundo quedase, durante un poco de tiempo, sólo a mi disposición. El aire es más fresco, el caminar más fluido. Al fondo del pantalán, Norman enjuaga algún cacharro en el grifo de su torreta de servicio, al lado del Corn Dolly, camino hacia él y me saluda levantando la mano desde lejos, oigo un ténue "good morning" y levanto mi mano en respuesta.
Subo a bordo. Ya en la cabina me dice que ha preparado un café, observo la carta que necesitaremos hoy sobre la mesa, frente a la sonda, el goniómetro y el GPS. Tiene compás de puntas y lápiz preparados. Bien. Me inclino unos segundos sobre la carta y recorro visualmente nuestra derrota. Norman pone sobre la mesa dos tazas de café y me invita a sentarme: "take a seat".
Charlamos durante el... ermm.. café. Me lo tomo a tragos, rápido. Intento poner esa cara que tienes que poner cuando, jugando al póker, te viene un trío de mano. Le pido permiso para sacar unas fotos, al fin y al cabo estoy en casa ajena.
Norman es un jubilado británico, ex-practicante (sanitario) de la Royal Navy. Hace dos años un coágulo en su cerebro estuvo a punto de dejarle un par de metros bajo tierra. Hoy se siente inseguro, desmotivado y débil. Hace tres años bajó desde su Inglaterra natal hasta Lagos sin escalas y, se podría decir, casi en solitario. Hoy día se siente incapaz de cubrir estas setenta u ochenta millas sin ayuda. Por ese motivo estaba con él esta mañana. Por eso y por el Corn Dolly. Un Halmatic 30 de 1979, con un desplazamiento de 7 toneladas. Tenía que navegar con ellos.
El sonido del motor era redondo, un ligero olor a gas-oil. Peter (mecánico experto, amigo y vecino de pantalán) me había comentado que había una pequeña fuga en el tanque de combustible, nada serio. Pero Norman no había encontrado la motivación o las fuerzas para arreglarlo. Decidí obviarlo. Nos deslizamos con aplomo saliendo de la bocana del puerto, había amanecido.
Aproamos a la boya de El Quemado a motor. No había viento. Una mar de fondo de metro y medio a dos metros nos llegaba del Noroeste. Esta tarde soplaría fuerte. Esa mar llega a la Bahía después de pasar junto al Cabo San Vicente. Presupuse que a medida que avanzábamos ganando Norte, el oleaje iría cediendo. Aceleramos para conseguir 5 nudos.
El Corn Dolly no pantoquea, el lanzamiento de su proa, su carena en "v" y su desplazamiento hace que su casco "corte" las olas meciéndose confortablemente. Llegamos a la boya.
Tengo un recuerdo para nuestro amigo Pitufo. No lo comparto con Norman, no me parece sensible añadir cosas tristes a su débil estado de ánimo. Buenos días, Salvador, me alegro de saludarte una vez más. Nos veremos a la vuelta.
Arrumbamos norte bajo un cielo despejado y cabalgando sobre una mar de leva grande y sin viento.
7 Toneladas de desplazamiento para 30 pies. Todo un "bluewater".
Norman, el armador. No tiene (lo prometo) ningún parentesco con Juan Valdés.
Pasamos frente a los bajos rocosos y rompientes de Los Corrales, Costa Ballena ("Cousta Balina", como le llama Norman). Y pronto tuvimos a la vista la inconfundible torre del Faro de Chipiona. Le pido permiso a Norman para solicitar el parte meteo, ya había comprobado esto ayer, pero no con el INM. "Sorry, not working", me responde. Vaya, sin radio, una mala idea. ¿Y si le sucede algo a Norman y tengo que pedir que le evacúen por estar lejos de la costa?. Saca una radio portátil, la enciendo, presiono el botón para hablar y se apaga. "Ooops, no batteries!". Pues no me hace ni pizca de gracia, amigo Norman. Una cosa es una cosa, y otra cosa es un violín.
Le pregunto si ha repostado. Me dice que en el depósito "debe haber" más o menos unos 10 o 12 galones (entre 40 y 44 litros). Norman, ¿qué quiere decir "debe haber"? ¿sabes que tendremos el viento de proa casi todo el día? ¿sabes que el motor tendrá que funcionar todo el día?. Me mira sonriente y se encoje de hombros. "Bueno, debe ser suficiente", me dice.
Vale, ok. Haremos una cosa, en vez de hacer rumbo directo a Ayamonte, pondremos proa a Mazagón. Repostamos y seguimos, ok?. Y como sólo tenía galletas "Digestive" de esas de chocolate a bordo, pues de paso compramos un par de bocadillos. Porque no sé si pensará este pérfido inglés, que me va a tener todo el día a galletitas de chocolate y ese "aguachirri" que llama café. El viento arrecia.
Sip, eso que se ve es un piloto de viento... y según Norman funciona. El pabellón británico, como puede verse, es más una ofensa a la nación que una bandera
, así se la dejamos a Nelson en Trafalgar.>> SIGUE
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