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Ya me perdonarán la vanidad, pero llevaba todo el día con esto en la cabeza, lo he puesto por escrito y lo iba a publicar en mi Facebook cuando he pensado que estoy harto de parecer un bicho raro entre mis amigos de secano 
y que al fin y al cabo quién lo iba a comprender mejor que ustedes.
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Estábamos pasando el fin de semana en el Algarve. El domingo había sido esplendoroso: el sol de diciembre brillaba con fuerza en un cielo que el viento del noroeste había limpiado hasta dejarlo como recién pintado. Caía la tarde y contemplábamos el mar desde el Cabo San Vicente, impresionados por aquella masa de agua que la perspectiva de la altura hacía aún más infinita, cuando vi de repente un destello que, observado con más atención, resultó ser un velero, seguramente de buena eslora pero microscópico en el lienzo azul que se extendía de nuestros pies al horizonte. Era imposible ser más pequeño ni parecer más bravo que aquel puntito blanco. Seguí contemplándolo hasta que la falta de luz me lo impidió, sobrecogido de saber que seguía allí, en algún lugar de la noche. Por algún motivo pensé que debía ser francés.
Cuando llegamos al hotel entré en Marine Traffic, una de las muchas páginas de internet donde ver la ubicación de cualquier barco grande o pequeño que transmita su posición a través del sistema AIS y, ampliando las aguas al oeste del estrecho de Gibraltar, no me fue difícil dar con mi pequeña mancha blanca. Era, en efecto, un velero de cuarenta pies con pabellón francés y nombre insuperablemente evocador: Ailleurs, «otro lugar». Navegaba al suroeste a algo menos de cinco nudos y supuse que iría al Caribe, en derrota directa o vía Cabo Verde, o quién sabe si más allá, a la Polinesia, al otro lado del mundo (me acordé de aquel otro francés al que había ayudado a largar amarras en el puerto de Sitges; me dijo que volvía a casa y cuando le pregunté a qué puerto de la costa mediterránea francesa se refería, me respondió «non, non, je reviens chez moi, a Tahiti»). Imaginé a la tripulación arranchando la maniobra, las velas y la bañera para pasar una noche sin sobresaltos. O quizá fuera un solitario, ocupado en aquel momento en preparar la cena y un termo caliente para hacer más llevadera la larga guardia que le esperaba. En cualquier caso eran a mis ojos, barco y tripulación, los seres más afortunados del mundo.
Esto sucedió hace tres años, pero vuelvo a pensar en el Ailleurs de vez en cuando. Paseando por Madrid una tarde cualquiera invoco de nuevo a aquel pequeño velero, proa al sol poniente y al mar abierto, a la incertidumbre y la aventura, y tengo la sensación de que una parte de mí subió a bordo aquel día, y allí sigue.
y que al fin y al cabo quién lo iba a comprender mejor que ustedes.---------------------------------------------------------------------------------
Estábamos pasando el fin de semana en el Algarve. El domingo había sido esplendoroso: el sol de diciembre brillaba con fuerza en un cielo que el viento del noroeste había limpiado hasta dejarlo como recién pintado. Caía la tarde y contemplábamos el mar desde el Cabo San Vicente, impresionados por aquella masa de agua que la perspectiva de la altura hacía aún más infinita, cuando vi de repente un destello que, observado con más atención, resultó ser un velero, seguramente de buena eslora pero microscópico en el lienzo azul que se extendía de nuestros pies al horizonte. Era imposible ser más pequeño ni parecer más bravo que aquel puntito blanco. Seguí contemplándolo hasta que la falta de luz me lo impidió, sobrecogido de saber que seguía allí, en algún lugar de la noche. Por algún motivo pensé que debía ser francés.
Cuando llegamos al hotel entré en Marine Traffic, una de las muchas páginas de internet donde ver la ubicación de cualquier barco grande o pequeño que transmita su posición a través del sistema AIS y, ampliando las aguas al oeste del estrecho de Gibraltar, no me fue difícil dar con mi pequeña mancha blanca. Era, en efecto, un velero de cuarenta pies con pabellón francés y nombre insuperablemente evocador: Ailleurs, «otro lugar». Navegaba al suroeste a algo menos de cinco nudos y supuse que iría al Caribe, en derrota directa o vía Cabo Verde, o quién sabe si más allá, a la Polinesia, al otro lado del mundo (me acordé de aquel otro francés al que había ayudado a largar amarras en el puerto de Sitges; me dijo que volvía a casa y cuando le pregunté a qué puerto de la costa mediterránea francesa se refería, me respondió «non, non, je reviens chez moi, a Tahiti»). Imaginé a la tripulación arranchando la maniobra, las velas y la bañera para pasar una noche sin sobresaltos. O quizá fuera un solitario, ocupado en aquel momento en preparar la cena y un termo caliente para hacer más llevadera la larga guardia que le esperaba. En cualquier caso eran a mis ojos, barco y tripulación, los seres más afortunados del mundo.
Esto sucedió hace tres años, pero vuelvo a pensar en el Ailleurs de vez en cuando. Paseando por Madrid una tarde cualquiera invoco de nuevo a aquel pequeño velero, proa al sol poniente y al mar abierto, a la incertidumbre y la aventura, y tengo la sensación de que una parte de mí subió a bordo aquel día, y allí sigue.
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