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Sintió un vuelco del estómago. Es curioso, la mayoría de las ocasiones que los escritores describirían como “un vuelco del corazón” a él le daba un vuelco el estómago. En cualquier caso, era lo mismo, desazón.
Últimamente le pasaba a menudo cuando paseaba por la orilla del mar y veía los barcos de vela deslizándose suavemente por la superficie azul brillante. Deseaba navegar, más que el sexo (que ya era mucho decir en su caso de rijoso impenitente). La sensación de libertad, de felicidad, que había tenido navegando con su amigo Juan Carlos, incluso en los “malos” momentos, cuando el viento sopla fuerte y la mar se pone dura, y revienta la escota del génova, o cuando el gennaker se traba con el génova y te pasas media hora con rachas de viento fuerte que tumban el barco, y Tomás y tú peleando con metros y metros de vela que no sabes cómo coño se puede haber liado tanto. Pues sí. Incluso entonces, un rincón de tu mente te transporta a los libros y películas de tu infancia infinita (es lo que tenemos los hombres, que siempre somos un poco críos), y tus dificultades son un pequeño homenaje a tantos piratas y navegantes cuya vida has envidiado desde siempre.
Lo cierto es que llevaba dos años en dique seco desde que se salvó por los pelos de un infarto cabrón que estuvo en un tris de llevárselo por delante.
Físicamente había quedado muy bien (“nadie diría que has tenido un infarto viendo tus electros y tu ecocardio” le había dicho su cardiólogo), pero era en el corazón donde tenía la herida más importante, la que le dolía cuando echaba de menos sentir el agua bajo sus pies y la brisa en la cara; la que para curarse sólo precisaba vendas triangulares de dracón, y unas cervecitas con los compañeros.
No era, ni mucho menos, un lobo de mar. Nunca salía a navegar sin una biodramina en el cuerpo. Tenía el PER, una barquita de cuatro metros que hacía dos años que no usaba porque estaba en Aguilas y ya iban muy poco por allí, entre que los críos se habían hecho grandes, las vacaciones se limitaban al mes de agosto y apartaban una semana al menos para hacer algún viaje. El trimado de las velas de un barco de 14 metros no era algo que hubiera llegado a dominar con la precisión que le gustaría al patrón; pero bueno, siempre había sido voluntarioso, y hace más quien quiere que quien puede.
En fin, que aquella mañana de otoño, con brisa fresca, sol brillante, y decenas de velas en la bahía, le dio un vuelco el estómago, y una lágrima se deslizó mansamente por su mejilla y cayó sobre la arena, la arena seca, de la playa del Postiguet.
Alicante, martes, 18 de noviembre de 2008
Bueno ... salud y birras.... Y perdonad mi torpe aliño literario.
Últimamente le pasaba a menudo cuando paseaba por la orilla del mar y veía los barcos de vela deslizándose suavemente por la superficie azul brillante. Deseaba navegar, más que el sexo (que ya era mucho decir en su caso de rijoso impenitente). La sensación de libertad, de felicidad, que había tenido navegando con su amigo Juan Carlos, incluso en los “malos” momentos, cuando el viento sopla fuerte y la mar se pone dura, y revienta la escota del génova, o cuando el gennaker se traba con el génova y te pasas media hora con rachas de viento fuerte que tumban el barco, y Tomás y tú peleando con metros y metros de vela que no sabes cómo coño se puede haber liado tanto. Pues sí. Incluso entonces, un rincón de tu mente te transporta a los libros y películas de tu infancia infinita (es lo que tenemos los hombres, que siempre somos un poco críos), y tus dificultades son un pequeño homenaje a tantos piratas y navegantes cuya vida has envidiado desde siempre.
Lo cierto es que llevaba dos años en dique seco desde que se salvó por los pelos de un infarto cabrón que estuvo en un tris de llevárselo por delante.
Físicamente había quedado muy bien (“nadie diría que has tenido un infarto viendo tus electros y tu ecocardio” le había dicho su cardiólogo), pero era en el corazón donde tenía la herida más importante, la que le dolía cuando echaba de menos sentir el agua bajo sus pies y la brisa en la cara; la que para curarse sólo precisaba vendas triangulares de dracón, y unas cervecitas con los compañeros.
No era, ni mucho menos, un lobo de mar. Nunca salía a navegar sin una biodramina en el cuerpo. Tenía el PER, una barquita de cuatro metros que hacía dos años que no usaba porque estaba en Aguilas y ya iban muy poco por allí, entre que los críos se habían hecho grandes, las vacaciones se limitaban al mes de agosto y apartaban una semana al menos para hacer algún viaje. El trimado de las velas de un barco de 14 metros no era algo que hubiera llegado a dominar con la precisión que le gustaría al patrón; pero bueno, siempre había sido voluntarioso, y hace más quien quiere que quien puede.
En fin, que aquella mañana de otoño, con brisa fresca, sol brillante, y decenas de velas en la bahía, le dio un vuelco el estómago, y una lágrima se deslizó mansamente por su mejilla y cayó sobre la arena, la arena seca, de la playa del Postiguet.
Alicante, martes, 18 de noviembre de 2008
Bueno ... salud y birras.... Y perdonad mi torpe aliño literario.
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