Rincón literario

[gracy]

Re: Rincón literario

Serà que no los has plantado en la quinta del ñato

[mazarredo]

Re: Rincón literario

Variantes que se utilizan por aquí, sobre todo, las utilizaban los viejos:

- Apagársete la vela (o tambien, acabársete)
- Estar en el mundo de la Verdad
- Acabársete la cuerda (versión modera: agotársete las pilas)

Cuando me acuerde de más, las subo

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Va a ser eso.

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Variantes que se utilizan por aquí, sobre todo, las utilizaban los viejos:

- Apagársete la vela (o tambien, acabársete)
- Estar en el mundo de la Verdad
- Acabársete la cuerda (versión modera: agotársete las pilas)

Cuando me acuerde de más, las subo

Eso, vé poniendo que luego yo las pongo en su sitio.

A ver cuantas conseguimos.

¡Este idioma es una mina!

[slocum]

Re: Rincón literario

. . .

-¡Ay! -respondió Sancho llorando-. No se muera vuesa merced, señor mío, sino tome mi consejo, y viva muchos años; porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y vámonos al campo vestidos de pastores, como tenemos concertado: quizá tras de alguna mata hallaremos a la señora doña Dulcinea desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo cinchado mal a Rocinante le derribaron; cuanto más que vuesa merced habrá visto en sus libros de caballerías ser cosa ordinaria derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser vencedor mañana.
-Así es -dijo Sansón-, y el buen Sancho Panza está muy en la verdad destos casos.
-Señores -dijo don Quijote-, vámonos poco a poco, pues ya en los nidos de antaño no hay pájaros hogaño. Yo fui loco, y ya soy cuerdo: fui don Quijote de la Mancha, y soy agora, como he dicho, Alonso Quijano el Bueno.

. . .

El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha - Miguel de Cervantes Saavedra

Crimilda que por aquí viene poca gente y con estos post de van a salir huyendo

[Crimilda]

Re: Rincón literario

. . .


Crimilda que por aquí viene poca gente y con estos post de van a salir huyendo

Que no, Slocum, que no. Que este pueblo (el español) fue capaz de crear esto tan complicado:

Vivo sin vivir en mí
y de tal manera espero,
que muero porque no muero.

En mí yo no vivo ya,
y sin Dios vivir no puedo;
pues sin él y sin mí quedo,
este vivir ¿qué será?
Mil muertes se me hará,
pues mi misma vida espero,
muriendo porque no muero.

Esta vida que yo vivo
es privación de vivir;
y así, es continuo morir
hasta que viva contigo.
Oye, mi Dios, lo que digo:
que esta vida no la quiero,
que muero porque no muero.

Estando ausente de ti
¿qué vida puedo tener,
sino muerte padecer
la mayor que nunca vi?
Lástima tengo de mí,
pues de suerte persevero,
que muero, porque no muero.

El pez que del agua sale
aun de alivio no carece,
que en la muerte que padece
al fin la muerte le vale.
¿Qué muerte habrá que se iguale
a mi vivir lastimero,
pues si más vivo más muero?

Cuando me pienso aliviar
de verte en el Sacramento,
háceme más sentimiento
el no te poder gozar;
todo es para más penar
por no verte como quiero,
y muero porque no muero.

Y si me gozo, Señor,
con esperanza de verte,
en ver que puedo perderte
se me dobla mi dolor;
viviendo en tanto pavor
y esperando como espero,
muérome porque no muero.

¡Sácame de aquesta muerte
mi Dios, y dame la vida;
no me tengas impedida
en este lazo tan fuerte;
mira que peno por verte,
y mi mal es tan entero,
que muero porque no muero.

Lloraré mi muerte ya
y lamentaré mi vida,
en tanto que detenida
por mis pecados está.
¡Oh mi Dios!, ¿cuándo será
cuando yo diga de vero:
vivo ya porque no muero?

¿Miedo a la muerte, a diñarla, a espicharla...?

[slocum]

Re: Rincón literario

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico…
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.

El Viaje Definitivo -Juan Ramón Jiménez

'Que no, Slocum, que no. Que este pueblo (el español) fue capaz de crear esto tan complicado:'
ejque teresita cuando se le iba el santo al cielo y desde allí le dictaba . . . en este poema juanra lo dice algo más claro . . .

'¿Miedo a la muerte, a diñarla, a espicharla...? '

no no, si en el fondo no se le tiene miedo a la muerte . . . a lo que se le tiene un poco de miedo . . . mejor dicho respeto, es a las formas

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Voy a poner otro que también le cantó a la muerte (¿quién no?), pero de esto último sólo un poquito.


Yo me moriré una noche,
cerca de la madrugada
antes de que rompa el día
la fina raya del alba.
-------

EUROPA no habla griego, que habla gringo
Creyendo que esta hablando el europeo:
Babélico balido y balbuceo
Que se americaniza de vikingo.
Nunca sonó un imperio Carolingo
Tan incontinental cocacoleo.
Ni encontró un Bonaparte a su deseo
Tal respuesta, responso, ni respiro.
Respuesta que es apuesta y desatina.
Responso a la difunta Gran Bretaña.
Respingo que lo da quien mas se empina.
Y mientras se la ignora o se la extraña
A una Europa, que, al serlo, fue latina,
Ya no se habla en cristiano ni en España.
----------

LA vejez es una mascara:
Si te la quitas, descubres
El rostro infantil del alma.
La niñez te va siguiendo
Durante toda la vida.
Pero ella va mas despacio
Y tu andas siempre de prisa.
Cuando la vejez te llega,
No es que vuelves a la infancia,
Es que moderas el paso
Y al fin la niñez te alcanza.
-----------

Este callado arder de oculto fuego
En que, sonando, el alma se ensimisma,
Es cenicienta, remansada lumbre,
O llama que me punza y me lastima.
Siento que se separan mis recuerdos
De un solo recordar que los olvida:
Que una sola esperanza me separa
De tantas esperanzas ya perdidas.
Y el punzante dolor me va clavando,
Como un latido, su aguzada espina,
Que, al encontrar mi llaga mas secreta,
Por el herido corazón respira.

José Bergamín

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Mascarón de Proa

La niña de madera no llegó caminando:
allí de pronto estuvo sentada en los ladrillos,
viejas flores del mar cubrían su cabeza,
su mirada tenía tristeza de raíces.

Allí quedó mirando nuestras vidas abiertas,
el ir y ser y andar y volver por la tierra,
el día destiñendo sus pétalos graduales.
Vigilaba sin vernos la niña de madera.

La niña coronada por las antiguas olas,
allí miraba con sus ojos derrotados:
sabía que vivimos en una red remota

de tiempo y agua y olas y sonidos y lluvia,
sin saber si existimos o si somos su sueño.
Ésta es la historia de la muchacha de madera.

Pablo Neruda

[slocum]

Re: Rincón literario

UN SONETO A CERVANTES

Horas de pesadumbre y de tristeza
paso en mi soledad. Pero Cervantes
es buen amigo. Endulza mis instantes
ásperos, y reposa mi cabeza.

Él es la vida y la naturaleza,
regala un yelmo de oros y diamantes
a mis sueños errantes.
Es para mí: suspira, ríe y reza.

Cristiano y amoroso y caballero
parla como un arroyo cristalino.
¡Así le admiro y quiero,

viendo cómo el destino
hace que regocije al mundo entero
la tristeza inmortal de ser divino!

Rubén Darío.

pos sí, me lo ha quitado de la boca, por Miguel , si ejque ya está . . . casi todo dicho.

[albacora]

Re: Rincón literario

Primera velada

Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana arrimaban,
pícaros, su fronda pícara.

Asentada en mi sillón,
desnuda, juntó las manos.
Y en el suelo, trepidaban,
de gusto, sus pies, tan parvos.

-Vi cómo, color de cera,
un rayo con luz de fronda
revolaba por su risa
y su pecho -en la flor, mosca ,

-Besé sus finos tobillos.
Y estalló en risa, tan suave,
risa hermosa de cristal.
desgranada en claros trinos...

Bajo el camisón, sus pies
-¡Basta, basta!» -se escondieron.
-¡La risa, falso castigo
del primer atrevimiento!

Trémulos, pobres, sus ojos
mis labios besaron, suaves:
-Echó, cursi, su cabeza
hacia atrás: «Mejor, si cabe...!

Caballero, dos palabras...»»
-Se tragó lo que faltaba
con un beso que le hizo
reírse... ¡qué a gusto estaba!

-Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana asomaban,
pícaros, su fronda pícara.

Arturo Rimbaud

[albacora]

Re: Rincón literario

Je t'aime

Je t'aime pour toutes les femmes queje n'ai pas
connues
Je t'aime pour tous les temps où je n'ai pas vécu
Pour l'odeur du grand large et l'odeur du pain
chaud
Pour la neige qui fond pour les premières fleurs
Pour les animaux purs que l'homme n'effraie pas
Je t'aime pour aimer
Je t'aime pour toutes les femmes que je n'aime
pas
Qui me reflète sinon toi moi-même je me vois si
peu
Sans toije ne vois rien qu'une étendue déserte
Entre autrefois et aujourd'hui
R y a eu toutes ces morts que j'ai franchies sur la
paille
Je n'ai pas pu percer le mur de mon miroir
R m'a fallu apprendre mot par mot la vie
Comme on oublie
Je t'aime pour ta sagesse qui n'est pas la mienne
Pour la santé
Je t'aime contre tout ce qui n'est qu'illusion
Pour ce coeur immortel queje ne détiens pas
Tu crois être le doute et tu n'es que raison

TU es

le grand soleil qui me monte à la tête
Quand je suis sûr de mot

Te Amo

Te amo por todas las mujeres que no he conocido
Te amo por todos los momentos que no he vivido
Por el olor de alta mar y por el olor a tibio pan
Por la nieve

que se funde ante las primeras flores
Por los animales puros que el hombre no tiene
Te amo por amar
Te amo por todas las mujeres que no amo.
Quién es mi reflejo sino tú yo me veo tan poco
Sin ti sólo veo un inmenso desierto
Entre el ayer y el hoy
Hubo todas esas muertes vencidas
No he podido traspasar el muro de mi espejo
Tuve que aprender palabra por palabra la vida
Cómo se olvida
Te amo por tu sabiduría que no es la mía
Por la salud
Te amo contra todo lo que es fuera üusión
Por ese corazón inmortal que no detengo
Crees ser duda y sólo eres razón
Eres el gran sol que me embriaga
Cuando estoy seguro de mí mismo.

Paul Éluard

[slocum]

Re: Rincón literario

. . .

— ¿Qué piensa usted de las artes?

— El arte es la ciencia de lo inútil.

El médico frunció la frente sorprendido. Aquella respuesta no cuadraba con la personalidad que había creído adivinar en su paciente.

— ¿Quiere decir que desprecia usted las artes; que las considera algo trivial, y a quienes las practican gentes desocupadas que no tienen otra cosa mejor que hacer?

— ¡Nada de eso doctor! ¡Considero que el arte es tanto más sublime cuanto mayor es su inutilidad!

— Explíquese mejor.

— El hombre es el único animal que se crea necesidades que nada tienen que ver con la subsistencia del individuo y con la reproducción de la especie. No le basta comer para alimentarse, sino que condimenta los alimentos, de modo que añadan placer a la satisfacción de su necesidad. No le basta vestirse para abrigarse, sino que añade, a esta función tan elemental, la exigencia de confeccionar su ropa con determinadas formas y colores. No se contenta con cobijarse, sino que construye edificios con líneas armoniosas y caprichosas que exceden de su necesidad: lo cual no ocurre con la guarida del zorro, la madriguera del conejo o el nido de la cigüeña. ¿Hay algo más inútil que la corbata que lleva usted puesta? ¿De qué le sirve al estómago una salsa cumberland o un chateaubriand a la Périgord? ¿Qué añade al cobijo del hombre el friso de una escayola o las orlas en forma de signos de interrogación de los hierros que sostienen el pasamanos de una escalera? Pues bien: todo eso que está inútilmente «añadido a la pura necesidad»… ¡ya es arte! La gastronomía, la hoy llamada alta costura y la decoración son las primeras artes creadas por nuestra especie, porque representan los excesos inútiles añadidos a las necesidades primarias de comer, abrigarse y guarecerse.

— Dígame, señora de Almenara, ¿dónde ha leído ese ensayo sobre la inutilidad? ¡Me gustaría conocerlo!

— ¡No necesito leer a los demás para formarme una opinión, doctor!

— Prosiga, señora: me tiene usted absolutamente fascinado.

— Pues bien — continuó Alicia —. En el momento mismo en que el espíritu creador del hombre se despegó incluso de la necesidad primaria para producir sus lucubraciones, nacieron las grandes Artes: la Poesía, la Danza, la Música y la Pintura.

— Olvida la Arquitectura.

— Considero a la Arquitectura, como a la Gastronomía, un añadido inútil a una necesidad «primaria». La Danza en cierto modo, también tiene este lastre, pero se aleja más de la necesidad. Es… ¿cómo explicarme?, una… una… ¡una mímica sublimada! ¡eso es lo que quería decir! Tal vez la Danza sea anterior al lenguaje y tuviera en sus orígenes una intencionalidad práctica: con carga erótica, reverencial o religiosa. ¡Yo no estaba allí, y no se qué «intencionalidad» tenía! Pero no hay duda de que encerraba «un propósito», encaminado a la consecución de un fin. No sé si me explico, pero la intencionalidad es algo muy superior a la «necesidad primaria». Está ya directamente relacionada con el juicio y la voluntad. «Quiero esto y voy a demostrarlo con gestos y ademanes rítmicos.» ¡Y la Humanidad se puso a danzar! ¡De ahí a la Pavlova o a Nureyev no había más que un paso! La Pintura pertenece a un género superior. ¡Es más inútil todavía! Tiene un lejanísimo parentesco con la escritura ideográfica, mas una vez añadida su carga de inutilidad, la distancia entre lo necesario y lo que no sirve para nada, se hace tan grande, que la considero entre las primeras de las Artes Mayores. ¿No opina lo mismo, doctor?

— Mi querida amiga, no es mi opinión lo que interesa, sino la suya.

— ¿Y no le interesa que a mí me interese conocer su opinión, doctor? ¡Sería muy poco galante de su parte dejarme hablar y hablar sin intervenir!

— Eso es precisamente lo que deseo, señora. Y empiezo a pensar que se le ha acabado la inspiración. ¿Cómo juzga usted la Poesía?

— Paralela en méritos a la Pintura, aunque un tanto más inútil todavía. ¿Qué quiere decir, o para qué sirve decir:

Mi corazón, como una sierpe se ha desprendido de su piel, y aquí la miro entre mis dedos llena de heridas y de miel?

»¡Oh, doctor! Ni el corazón tiene una piel como la de las serpientes que se la cambian cada temporada como las modas de las mujeres, ni los ofidios ni el corazón acostumbran a impregnarse del zumo de las abejas; ni hay hombre que pueda contemplar víscera tan delicada entre las manos: pues si estuviese vivo moriría en el intento; y si muerto, no podría contemplarla. ¡Y sin embargo este poemilla de García Lorca es arte puro!

»Queda, por último, la Música. ¿Qué mayor inutilidad que unir unos ruidos con otros ruidos que no expresan directamente nada y que pueden ser interpretados de mil distintas maneras según el estado de ánimo de quien los escuche? ¿A quién alimenta eso? ¿A quién abriga? ¿A quién cobija? ¡A nadie! La Música es la más inútil, biológicamente hablando, de todas las Artes y, por ello, por su pavorosa y radical inutilidad, es la más grande de todas ellas; la menos irracional, la más intelectual, la más espiritual, la más humana, en tanto que esto signifique superación de los seres inferiores. Porque lo cierto es que hay quien entiende, ¡equivocadamente, claro está!, por «humano…».

Alicia se detuvo y se sonrojó:

— ¡Ah, doctor estoy hablando como un ser pedante e insufrible! Discúlpeme. No quiero hablar más.
. . .

Los renglones torcidos de dios - Torcuato Luca de Tena -

el arte . . . eso es morirse de frío, no?, abrígate flavio.

[Brisa]

Re: Rincón literario

. . .

Alicia se detuvo y se sonrojó:

— ¡Ah, doctor estoy hablando como un ser pedante e insufrible! Discúlpeme. No quiero hablar más.
. . .

Los renglones torcidos de dios - Torcuato Luca de Tena -

el arte . . . eso es morirse de frío, no?, abrígate flavio.

Ya ves, Flavio...Don Torcuato te copió. Siesqueeeee...

[Gota]

Re: Rincón literario

Un día leí un proverbio que decía algo asi:

Cuando algo te aflija toma refugio en la Verdad, la Paz y la Belleza, en las que no hay ninguna duda.
Ese proverbio me inspiró este poema a mi mar, donde me he refugiado tantas veces.

Os la dedico a todos los amantes del Mar

MI MAR

Mar eterno que me enamoras
bálsamo de heridas en el alma
Tomo refugio en tu Verdad sin tiempo
cuando el corazón duele
y todo lo demás se hace pequeño.

Mar inmenso que me cautivas
Tú eres el placer que tanto espero
Me nutro de tu Belleza plácida
en comunión contigo
bañada por tus lágrimas azules

Mar profundo que me sustentas
colmando de tu espíritu mis días,
embriagando de Paz mis soledades
Tú no morirás nunca
porque el principio y el fin en ti no existen

Mar intenso hasta lo imposible
refugio de amores infinitos
cementerio de poemas olvidados
El dia en que yo muera
me quedaré contigo para siempre

(Cabo de Gata 20 agosto 2002)