Rincón literario

[Enrana]

Re: Rincón literario

QUIETUD


Las mañanas abiertas en canal con una saturación de oro bruñido y un frescor primigenio prestos a desvanecerse sin aviso, pero al mismo tiempo, sin un mero atisbo de urgencia. Nubes a veces mortecinas y otras gallardas, aventuradas estérilmente contra el destello despiadado y cegador, triunfante en todo horizonte. Calles como mares en calma, provistas de la claridad quebradiza de los sueños, olvidadas al paso, al ritmo de los embates de mareas malogradas por desapercibidas. Tareas absurdas y paradójicas. A cada movimiento, su contrario, a cada lentitud, su diligencia. Allí huellas de cosas extraviadas, tal vez perdidas definitivamente; acá, los indicios de novedades tal vez extrañas, tal vez inoportunas, pero indicios al cabo. Un catálogo inagotable de insectos, sus zumbidos afanosos, sus existencias vigorosas y frágiles. Pájaros aturdidos, a medio viaje hacia destinos asombrosos. Flores y hierbas encendidas por el sol y abrasadas por él. Arroyos mudos. Pieles curtidas, encarnadas. Gritos de críos, silencios culpables de anciano.

Las tardes y su cadencia oleaginosa, su oleaje exhausto, su densidad punzante, febril en ocasiones, hendida de parte a parte por fastuosos, monstruosos epílogos, atardeceres de una demora equívoca. Luces como contraseñas, contraseñas como jeroglíficos, enigmas de tan inocentes e infantiles, herméticos. Promesas. Decepciones. La negrura de la noche. Y, entonces, el firmamento; como un inmenso cedazo inverso, opaco, sólido y cóncavo atravesado súbitamente por ráfagas de pura luz radiante y fugaz, mensajes inescrutables de un dios desafecto y remoto. Fragancias extrañas, irrepetibles y desasosegantes; y, en lo más hondo, resonancias de una ultratumba tan vaticinada como inocua, heraldos aún de un mundo otro. Languidez. Verano: el país de la morosidad, la estación estacionada, estática, la aestas. Y los verbos —todos ellos—, errabundos, detenidos, prescindibles.

Pero, de pronto, la guerra. Y el verano, en añicos. Y… maldigo.


Luis Grau Lobo



De Tam Tam Press (publicado en La Nueva Crónica de León)

[capitan garfio]

Re: Rincón literario

Bonito rincón este que desgraciadamente hasta hoy no conocia.
En cuanto me inspire cuelgo alguna de las mias
Felicidades a su creadora y a cuantos habeis intervenido

[claudiepe]

Re: Rincón literario

Buenas noches, espero que os guste

El cebo
Arma anzuelo,
fresco gusano,
tengo en la mano,
ajusta corcho,
dale lance,
caiga bien lejos,
mayor alcance,
delatara el vibrare no,
engaño picó,
lucha feroz,
acorta su vida el sedal,
pues ya gusano mordió.

Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

escrito por mi mismo

[XALOC]

Re: Rincón literario

Un relato.
Os cuelgo aquí una parte del relato " La cabeza sirve para algo más que para pensar" que por ser un poco largo para este hilo os pido que, si os gusta, lo continuéis leyendo en mi blog: http://elblogdejlconty.blogspot.com.es/

Empieza así:

La cabeza sirve para algo más que para pensar.

He salido a pasear con la idea en la cabeza de que uno de los motores del mundo es el amor. Sí, el amor.
Está claro que el estado de ánimo influye en la manera de razonar, de pensar y hoy es un buen día, es el primer día de mi convalecencia en casa después de salir del hospital y el primer día que me atrevo a salir solo. Pienso en mi mujer y en mi hija, en las personas que quiero y en las que me quieren…
Esta tarde no tengo grandes objetivos, solo caminar un poco y procurar evitar el dolor en mi pierna recién operada y por supuesto, un traspiés o una caída. Estoy bien… Sin compañía, sin prisas. La calle recta, estrecha, sombría, escoltada por casas antiguas, solitaria, recoge el sonido de mis pasos, cortos, lentos, torpes y el “clap, clap” metálico y repetido de las muletas al apoyarse en el pavés de la acera. El tiempo que me sobra después de analizar la rugosidad el pavimento, de buscar resaltes invisibles para evitar un tropezón, lo ocupo intentando agujerear mi cabeza. Algo, no sé muy bien qué, me desanima.
Sí, el mundo no se mueve solo. Millones de años hacen que esto no sea pura casualidad. ¿Cuántas madres, cuantas esposas, cuantos ladrones, cuanto egoísmo, cuanta supervivencia?
Soy muy lento. Nunca lo había sido tanto. Nunca los momentos y la calle pasaron por mi cabeza tan despacio. ¿O es al revés?
Me da tiempo para fijarme en todo. En todos. Una mujer se cruza en mi camino desde un lateral.
Sí, el reloj parece haberse detenido, y… O mi mente me está jugando una mala pasada, o he retrocedido más de cien años. Va enteramente vestida de negro, camina con agilidad. No debe pasar de los sesenta. Oculta el pelo, sucio seguro, con un velo negro. No. Miento, no es un velo. Es un pañuelo negro que apenas me permite verle la cara. Se protege del relente con una toquilla, como no, negra, que sujeta con ambas manos a la altura del abdomen. La falda larga, bastante por debajo de las rodillas, deja asomar unas piernas nerviosas y rápidas en su caminar, que cubre con medias negras. Usa zapatillas de felpa, de las de andar por casa. Negras, claro está.
La que supongo que es su nieta me devuelve al siglo XXI porque va jugando con un móvil de última generación, viste pantalones a cuadros rojos y no para de charlar.
La mujer la escucha y la mira satisfecha. No hace falta ser adivino para saber que la quiere.
¿Qué no haría esta mujer por su nieta? O ¿quizás fuera su hija?

Pienso que mi lentitud me permite ver mejor el mundo, sus anacronismos, sus rarezas.
La niña y su abuela van mucho más rápido que yo. Las pierdo. No pretendo seguirlas.
Me concentro en mi camino, un paso más, otro agujero desconocido que evitar... ¡Cuidado con el bordillo!
¿Qué más mueve el mundo?
Después de la vieja, un mendigo me recuerda al famoso cuadro de “Los jugadores de cartas”, de Cézanne. Un perfil de nariz prominente y pelo corto, grisáceo. La vista perdida sobre sus manos, mirando sin verlas...

Y sigue con otros encuentros en la calle que acaban teniendo que utilizar la cabeza para entrar en casa.

Espero que os guste. Os invito a unas rondas.

[Aleteia]

Re: Rincón literario

No hay ningún amor feliz

El hombre nada adquiere jamás Ni su ternura
Ni su amor ni su fuerza Y cuando abre los brazos
La sombra que proyecta es una cruz oscura
Y si abraza su dicha la destroza en pedazos
Su vida es una extraña y espantable locura
No hay ningún amor feliz

Su vida se parece a un inerme soldado
Que para otra estrategia ha sido preparado
Que madruga y de noche sufre de hambre y de sed
Y que en la tarde tiembla deshecho y desarmado
Decid «mi pobre vida» y el llanto contened
No hay ningún amor feliz

Mi bello amor mi dulce amor mi amor perdido
Dentro de mí te llevo como un pájaro yerto
Y aquellos que de lejos nos vieron no han sabido
Que mis propios poemas tras de mí han repetido
Y que ya por tus ojos varias veces han muerto
No hay ningún amor feliz

El tiempo de aprender a vivir ya ha pasado
Que lloren en la noche nuestros dos corazones
Por el dolor que esconde cada recuerdo amado
Las tragedias que nutren el éxtasis soñado
Los sollozos que impregnan las menores canciones
No hay ningún amor feliz

No hay amor que no aflija al par que desespera
No hay amor que no se halle mezclado a su dolor
No hay amor que no espante No hay amor que no hiera
No hay amor que no viva de lágrimas y espera
Y el amor de la patria lo mismo que tu amor
No hay ningún amor feliz
Pero este es nuestro amor

Louis Aragon




Buen Jueves!

[XALOC]

Re: Rincón literario

¡¡¡Bien!!!
Me acabo de enterar de que mi novela "Los caminos del agua" tiene una "valoración en Amazon de 4,6 estrellas sobre un total de cinco"
Me hace mucha ilusión.
Además, al parecer, va bien situada entre los libros más vendidos.
Otra vez ¡¡¡Bieeeeen!!!

[Larsen]

Re: Rincón literario

"Era una noche agradable, agradable y azul; el viento había barrido las nubes y se veían las estrellas por encima de los techos. Mateo se acodó y bostezó largamente. En la calle, debajo de él, un hombre caminaba con paso tranquilo; se detuvo en la esquina de la calle Huyghens y de la calle Froidevaux, levantó la cabeza y miró el cielo: era Daniel. Un aire de música venía por ráfagas de la avenida del Maine, la luz blanca de un faro se deslizó en el cielo, se retardó sobre una chimenea y se descolgó detrás de los techos. Era un cielo de fiesta rural, salpicado de escarapelas, que olía a vacaciones y a bailes campestres. Mateo vio desaparecer a Daniel y pensó: "Me quedo solo". Solo pero no más libre que antes. Él se había dicho la víspera: "Si al menos Marcela no existiera". Pero era una mentira. "Nadie me ha trabado mi libertad; es mi vida la que se la ha sorbido."

Cerró la ventana y volvió a la habitación. El olor de Ivich flotaba aún en ella. Mateo respiró ese olor y revivió aquella jornada de tumulto. Pensó: "mucho ruido para nada." Para nada; esa vida le había sido otorgada para nada, él no era nada y sin embargo no cambiaría ya; estaba formado. Se quitó los zapatos y permaneció inmóvil, sentado en el brazo del sillón, con un zapato en la mano; tenía aún, en el fondo de la garganta, el calor rojizo y azucarado del ron. Bostezó; había terminado su jornada, había terminado con su juventud. Ya unas morales acreditadas le proponían discretamente sus servicios; estaban el epicureísmo desengañado, la indulgencia sonriente, la resignación, el espíritu de seriedad, el estoicismo, todo cuanto permite saborear como conocedor y minuto por minuto, una vida frustrada. Se quitó la chaqueta, se puso a desatarse la corbata. Se repetía, bostezando: "Es cierto, es cierto después de todo: tengo la edad de la razón".

Jean Paul Sartre. "Los Caminos de la Libertad: I. La Edad de la Razón"

Salud,

[Larsen]

Re: Rincón literario

"Todo lo que es opaco fue antes transparente: el odio, la lascivia, la pasión, el fanatismo, la gula. Cada opacidad carga con su fantasma, vale decir con su transparencia. Los pensamientos pueden ser opacos, pero los sentimientos casi siempre son diáfanos.

La transparencia no siempre es una ventaja. Hay hechos que al volverse transparentes descubren su intención primaria y ésta puede ser salvaje, despiadada. Hay rostros tan transparentes que ni el espejo puede opacarlos. Y hay miradas traslúcidas que revelan un desvarío interior, ese que vino con los genes y no tiene remedio. También las religiones, cuando son transparentes, revelan que sus dioses son opacos.

La lluvia es transparente; la nieve, en cambio, es opaca. Entre otras lluvias, el llanto es transparente, pero ahí están los párpados para hacerlo opaco.

Hay poetas que vieron pasar "al animal del llanto", pero no se sabe si después resbalaron en sus lágrimas.

Aunque nadie lo dice, entre lo opaco y lo transparente, suele aparecer una valla sutil, llamada ser humano."

Mario Benedetti, "Transparencias", de "Vivir Adrede".

Saúde,

[claudiepe]

Re: Rincón literario

Buenos días, a ver si os gusta este fragmento, saludos y salud.

Lección aprendida!
Sé lo que ha pasado, de donde ha venido y que tengo que hacer!. Claro que si no me hubiera equivocado no debería aprender la lección. Claro que todo el mundo se equivoca. Pero se trata de no tropezar dos, tres, cuatro, miles de veces con la misma piedra, de no ser renacuajos (como hoy amorosamente me he recalcado).
Y es que si no estás 100% limpio, algún hecho puede despertar la oscuridad interna y esto ezquerdear hacerte el Aura y atraer mierda. Una vez " pillas " ya no eres 100% tú, y es al limpiarte que vuelvas a tu centro y notas el cambio entre el "yo " real y el " yo" parasitado. Entonces piensas, me podría haber limpiado antes! Igual que cuando vas al del osteópata, después de muchos días de dolor de espalda, y te despega tres vértebras que tenías contracturadas.
Y ¿como diferencias si el nuevo " yo " es fruto de una evolución y de un ver algo que no veías o que este nuevo. El " Yo " está parasitado? ¿Como sabes, que no es simplemente un duelo pasajero, provocado por"upgrade “? Puede que haya habido una evolución, un subir de nivel, un pisar terreno inexplorado. Pero si te cuesta conectar, si no eres feliz, si te sientes fatigado y con dolor de cabeza, si no haces buena cara, si tienes rabia y cosas similares, es que ¡" has pillado " ! Una cosa es un día de luto consciente, y otra, un estado alterado prolongado, digamos años, que al final, pueden llegarte a amargar toda tu existencia, no debes perder ni un solo segundo, pues si no hay amor……tienes que tomar medidas sin perder mas tiempo.
No se puede renegar de nadie, ni tirar la toalla. Son dos cosas que hacerlas sólo traen consecuencias negativas. Sea lo que sea que pienses y sientas, si no hay amor, ¡no es luz. Ojo! No confundir amor con " flower power”.
En el día a día, ante la inconsciencia, del mal, de la negación a pasar la línea " paranormal / espiritual “, el miedo al despertar, las palabras envenenadas, y el " ataques”; al final puedes caer. Si caes normalmente es que tienes que aprender algo, que has dejado que tu lado oscuro, ya sea el agresivo o el débil, coja el control. Cuando vuelves a la luz lo ves claro y lo entiendes todo. Cuando estás oscuro debes percibir y tienes que hacer lo necesario para volver a la luz. Créeme sé muy bien de lo que te hablo, pues en mi vida pase por un tiempo, tonteando con cosas, que aunque hoy en día, con todo lo que he aprendido, aun están fuera de mi control, pero me atraían enormemente, por el poder e influencia, que podían llegar a otorgarme, lado oscuro, claro, como en ciertos relatos fantásticos, que son bien reales aunque, ciertamente no les demos demasiada importancia.
Es importante no callarse las cosas, ya que estas dentro de nosotros son bolas de nieve que se van haciendo mayores. La ignorancia debe ser real, no, tener que reprimirte, y dejarlo pasar “Ay”, no me había dado cuenta, como haciéndose el sueco/a. Pero entonces hay miedo al conflicto. No se puede permitir recibir una pisada y no reaccionar poniendo las cosas en su sitio, tragando plomo que te hunde y te hunde, no se sabe a qué profundidad del lago.
Tampoco podemos disociar mentalmente y estar presentes en el cuerpo, por obligación, pero no en mente, como ocurre a veces cuando se está haciendo un trabajo que a uno mismo no le gusta. Entonces te conviertes en una presa fácil. El "aquí y el ahora”, probablemente sea lo que deberíamos tener en cuenta, y no dejarnos llevar, ni por el pasado ni por el futuro, ni por el que dirán, que nos restan una cantidad de energía considerable, en nuestras acciones.
En fin;
¡Humildad y fe! Y los ojos bien abiertos!
(Pilles = Cuando entra y se instala una anergia parásita en tu campo energético.)
(Upgrade = Mejora, subir de nivel)
Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

Todavía no esta corregido.

[duendes4]

Re: Rincón literario

Disculpadme ante todo porque no me he leído todavía ni un mensaje de este hilo, pero prometo leermelos todos con calma.. (es que hay mucho pa leer, bufff)

Solo quería comentar, si no esta repetido que hoy es el aniversario del nacimiento de H.P. Lovecraft.. Uno de mis escritores favoritos.. Si lo habéis leido recordareis a los profundos..

hp lovecraft.jpg

[claudiepe]

Re: Rincón literario

Buenos días, desde luego, este hilo es una joya.

"A partir de aquel día todo cambiaría, pero lo que más le atormentaba, era el pensamiento de que, como era un rencoroso, no había perdido la memoria a largo plazo, sobre todo, por los desaguisados que le hacían sufrir constantemente y después de todo lo acontecido, se sentía maltratado en exceso. Dudaba sobre tomar medidas legales contundentes, porque, hasta ahora, había preferido, dejar correr estas afrentas.
El también pensaba que la búsqueda de la venganza, no violenta, psicológica, sutil, calculada, hasta la mil millonésima de micra, le podría acabar envinagrando, su ya maltrecha existencia.
Consideraba, que el poco tiempo que le quedaba, en este planeta, lo tenía que emplear en cuestiones más constructivas, y de utilidad práctica, de las cuales, tenía varias docenas en mente."
Rg. 2014 © 2014 Safe Creative

[Larsen]

Re: Rincón literario

Un extracto de uno de los cuentos de "Bestiario" (1951), de Julio Cortázar. Algunos de ellos - según el autor - escritos como autoterapia psicoanalítica contra ciertos síntomas neuróticos que le asaltaban,

"Irene era una chica nacida para no molestar a nadie. Aparte de su actividad matinal se pasaba el resto del día tejiendo en el sofá de su dormitorio. No sé por qué tejía tanto, yo creo que las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada. Irene no era así, tejía cosas siempre necesarias, tricotas para el invierno, medias para mí, mañanitas y chalecos para ella. A veces tejía un chaleco y después lo destejía en un momento porque algo no le agradaba; era gracioso ver en la canastilla el montón de lana encrespada resistiéndose a perder su forma de algunas horas. Los sábados iba yo al centro a comprarle lana; Irene tenía fe en mi gusto, se complacía con los colores y nunca tuve que devolver madejas. Yo aprovechaba esas salidas para dar una vuelta por las librerías y preguntar vanamente si había novedades en literatura francesa. Desde 1939 no llegaba nada valioso a la Argentina.

Pero es de la casa que me interesa hablar, de la casa y de Irene, porque yo no tengo importancia. Me pregunto qué hubiera hecho Irene sin el tejido. Uno puede releer un libro, pero cuando un pullover está terminado no se puede repetirlo sin escándalo. Un día encontré el cajón de abajo de la cómoda de alcanfor lleno de pañoletas blancas, verdes, lila. Estaban con naftalina, apiladas como en una mercería; no tuve valor para preguntarle a Irene qué pensaba hacer con ellas. No necesitábamos ganarnos la vida, todos los meses llegaba plata de los campos y el dinero aumentaba. Pero a Irene solamente la entretenía el tejido, mostraba una destreza maravillosa y a mí se me iban las horas viéndole las manos como erizos plateados, agujas yendo y viniendo y una o dos canastillas en el suelo donde se agitaban constantemente los ovillos. Era hermoso".

Julio Cortázar, "Casa Tomada"

Salud,

[Aleteia]

Re: Rincón literario

Un extracto de uno de los cuentos de "Bestiario" (1951), de Julio Cortázar. Algunos de ellos - según el autor - escritos como autoterapia psicoanalítica contra ciertos síntomas neuróticos que le asaltaban,

"Irene era una chica nacida para no molestar a nadie. Aparte de su actividad matinal se pasaba el resto del día tejiendo en el sofá de su dormitorio. No sé por qué tejía tanto, yo creo que las mujeres tejen cuando han encontrado en esa labor el gran pretexto para no hacer nada. Irene no era así, tejía cosas siempre necesarias, tricotas para el invierno, medias para mí, mañanitas y chalecos para ella. A veces tejía un chaleco y después lo destejía en un momento porque algo no le agradaba; era gracioso ver en la canastilla el montón de lana encrespada resistiéndose a perder su forma de algunas horas. Los sábados iba yo al centro a comprarle lana; Irene tenía fe en mi gusto, se complacía con los colores y nunca tuve que devolver madejas. Yo aprovechaba esas salidas para dar una vuelta por las librerías y preguntar vanamente si había novedades en literatura francesa. Desde 1939 no llegaba nada valioso a la Argentina.

Pero es de la casa que me interesa hablar, de la casa y de Irene, porque yo no tengo importancia. Me pregunto qué hubiera hecho Irene sin el tejido. Uno puede releer un libro, pero cuando un pullover está terminado no se puede repetirlo sin escándalo. Un día encontré el cajón de abajo de la cómoda de alcanfor lleno de pañoletas blancas, verdes, lila. Estaban con naftalina, apiladas como en una mercería; no tuve valor para preguntarle a Irene qué pensaba hacer con ellas. No necesitábamos ganarnos la vida, todos los meses llegaba plata de los campos y el dinero aumentaba. Pero a Irene solamente la entretenía el tejido, mostraba una destreza maravillosa y a mí se me iban las horas viéndole las manos como erizos plateados, agujas yendo y viniendo y una o dos canastillas en el suelo donde se agitaban constantemente los ovillos. Era hermoso".

Julio Cortázar, "Casa Tomada"

Salud,

Don Julio...


Y Su querido Banfield



http://www.clarin.com/zonales/Cortaz...197480662.html

[Larsen]

Re: Rincón literario

Don Julio...


Y Su querido Banfield



http://www.clarin.com/zonales/Cortaz...197480662.html

Gracias por el link, Aleteia. Me gusta mucho la foto de la portada.

No sabía que Banfield estuviese tan presente en sus cuentos. Hasta el final, por lo visto.

A Cortázar me atreví a descubrirlo tarde. Y creo que, en el fondo, fue un acierto. Porque ya no he podido dejarlo.

Un abrazo,

[iperkeno]

Re: Rincón literario

Atesoro una edición con planos de la casa en todas las páginas y solo texto en las partes "no tomadas"