Rincón literario

[slocum]

Re: Rincón literario

bueno, dejo un enlace a un interesante artículo sobre un excelente trabajo de Rosa Navarro Duran . . . quizás dentro de veinte años se le reconozca a Alfonso de Valdés la autoría o quizás haya otro trabajo en marcha que la asigne a otro . . . esto es un extracto del artículo

"APASIONANTE ENIGMA
En la boscosa problemática que afecta al Lazarillo de Tormes (redacción 1525/ 1538) , uno de los puntos más debatidos es el referente a su autoría. El libro, considerado como anónimo, se ha atribuido a fray Juan Ortega, Diego Hurtado de Mendoza, Sebastián de Horozco, Pedro de Rúa, Hernán Núñez, Alfonso de Valdés, etc. Rosa Navarro acaba de publicar un apasionante trabajo defendiendo esta última candidatura. Su teoría, muy bien fundamentada, se basa sobre cinco pilares, que ahondan en puntos de vista cronológicos, históricos, ideológicos, antroponímicos y léxicos. En conjunto forman un corpus argumentativo de gran solidez. No cabe duda de que por todas estas razones, y por el perfil erasmista de muchos de sus rasgos -tema que algunos han minusvalorado, con razones poco convincentes- el Secretario de Cartas Latinas de Carlos V, el conquense Alfonso de Valdés, presenta sólidas credenciales para reclamar la autoría de la obra. Y no es que la cuestión quede definitivamente zanjada con este trabajo . . .

http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/7067/Rosa_Navarro_Duran/

saludos y buen vino.

[pulpete]

Re: Rincón literario

bueno, dejo un enlace a un interesante artículo sobre un excelente trabajo de Rosa Navarro Duran . . . quizás dentro de veinte años se le reconozca a Alfonso de Valdés la autoría o quizás haya otro trabajo en marcha que la asigne a otro . . . esto es un extracto del artículo

"APASIONANTE ENIGMA
En la boscosa problemática que afecta al Lazarillo de Tormes (redacción 1525/ 1538) , uno de los puntos más debatidos es el referente a su autoría. El libro, considerado como anónimo, se ha atribuido a fray Juan Ortega, Diego Hurtado de Mendoza, Sebastián de Horozco, Pedro de Rúa, Hernán Núñez, Alfonso de Valdés, etc. Rosa Navarro acaba de publicar un apasionante trabajo defendiendo esta última candidatura. Su teoría, muy bien fundamentada, se basa sobre cinco pilares, que ahondan en puntos de vista cronológicos, históricos, ideológicos, antroponímicos y léxicos. En conjunto forman un corpus argumentativo de gran solidez. No cabe duda de que por todas estas razones, y por el perfil erasmista de muchos de sus rasgos -tema que algunos han minusvalorado, con razones poco convincentes- el Secretario de Cartas Latinas de Carlos V, el conquense Alfonso de Valdés, presenta sólidas credenciales para reclamar la autoría de la obra. Y no es que la cuestión quede definitivamente zanjada con este trabajo . . .

http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/7067/Rosa_Navarro_Duran/

saludos y buen vino.

por el artículo,Slocum!!

No me extraña que haya varios autores que se quieran atribuir el libro, dado que, es de las mejores obras de arte, y que mejor identifican la picaresca española jamás escritas!!

[CEMAN44]

Re: Rincón literario

Cultivo Una Rosa Blanca
En Mayo Como En Enero
Para El Amigo Sincero
Que Me Da Su Mano Franca

Y Para El Cruel Que Me Arranca
El Corazon Con Que Vivo
Cardo Ni Ortiga Cultivo
Cultivo Una Rosa Blanca

Jose Marti

[VERYFLOW]

Re: Rincón literario

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.




Poemas de Gabriela Mistral

[Chiqui]

Re: Rincón literario

Ahora nos quedan sus libros
Miguel Delibes.

El Camino

Daniel “el mochuelo” que ese es su apodo vive en un pueblecito lleno de montañas. Sus padres son los queseros del pueblo, y sus dos mejores amigos son: Roque “el Moñigo” y Germán “el Tiñoso”, siempre van juntos y disfrutan los tres de sus chiquilladas y trastadas.
“El Tiñoso” sabe mucho de pájaros y de ahí su nombre porque dicen que las calvas que tiene en la cabeza se las produjeron estos.
“El Moñigo” es el más fuerte del grupo tanto que se atreve a pegar a los músicos que al pueblo cuando hay romería. Y como Daniel es el más tímido y callado se siente muy agusto con ellos. Así transcurre la vida en el pueblo.
Las más cotillas del pueblo son “las Guindillas” las llaman así porque están coloradas como cerezas y son delgadas como una escoba.
Un día “el Tiñoso” le robó una lupa a su padre, a ellos les gustó mucho y observaban todo a través de ella como se aburrían fueron ala tienda de las guindillas a comprar galletas, estas les ofrecieron las de la caja roja que eran más caras que las del escaparate pero encima de estas estaba el gato. Los chiquillos como no tenían mucho dinero compraron las del escaparate. Pero se pararon a pensar que sucediese si enfocasen a través del cristal con la lupa al gato. Entonces a los cinco minutos el gato saltó un maullido y “las guindillas” les hecharon una buena bronca.
En el pueblo había gente que prosperaba, algunos se iban a la ciudad y otros a las Américas como el Indiano este se fue de joven y regresó al pueblo rico, con una mujer rubia que hablaba inglés y una hija de once años muy guapa, de la cual los tres chicos estaban enamorados.
En verano iban a bañarse a la poza del inglés, también iban a la taberna del manco a comprar por medio real sidra.
Daniel cuando se paraba a pensar que se tenía que ir a la ciudad a estudiar le entraba una cosa por el cuerpo y se entristecía más al saber que había dejado atrás a su gran amigo “el Tiñoso”. Este murió un día matando culebras (tontas de agua era como las llamaban ellos)cuando fue a tirar una piedra a una y se cayó para atrás y sé esnucó.
Él se va a estudiar a la ciudad para hacerse un hombre de provecho (es lo que le decía su padre)como el hijo del boticario o el alcalde. Aunque lo que él quería verdaderamente era ser como su padre el quesero o un herrero, pero hay que seguir el camino.

[slocum]

Re: Rincón literario

XII - El matacán del majuelo

El matacán del majuelo del tío Saturio llegó a ser una obsesión en el pueblo. El matacán, como es sabido, es una liebre que se resabia y a fuerza de carreras y de años enmagrece, se la desarrollan las patas traseras, se la aquilla el pecho y corta el viento como un dalle. Por otra parte, la carne del matacán no es codiciada, ya que el ejercicio la endurece, el sabor a bravio se acentúa y por lo común no hay olla que pueda con ella. Esto quiere decir que el afán por cazar el matacán no lo inspiraba la apetencia de la presa sino que era una simple cuestión de amor propio. La liebre aquella se diría que tenía inteligencia, y sabedora que en el pueblo había buenos galgos, encamaba siempre en el majuelo del tío Saturio. De esta forma, cuando el galguero la arrancaba, sus fintas y quiebros entre las cepas le daban una ventaja inicial que luego incrementaba en el Otero del Cristo, ya que las liebres, como es sabido, corren mejor cuesta arriba que cuesta abajo. El matacán regateaba muy por lo fino y así que alcanzaba las pajas de la vaguada podía darse por salvada, ya que las laderas del Otero del Cristo la conducían al perdedero y, en fin de cuentas, a la libertad. De otro lado, si el Antonio o el Norberto le acechaban con la escopeta, el matacán se reprimía si el majuelo tenía hoja o se arrancaba largo si no la tenía, y en uno u otro caso, tanto el Antonio como el Norberto siempre erraban el disparo. Yo asistí a varios duelos entre los galgos del pueblo y el matacán y en todos, a excepción del último, salió vencedor el matacán. Al Sultán, el galgo del Ponciano, que era blando de pies, le dejaba para el arrastre después de cada carrera, mientras el Quin, el galgo de los hermanos Hernando, que agarraba la sarna cada primavera y andaban todo el tiempo untándole con pomada del Perú, rara vez se acercó al matacán más de tres cuerpos. En vista de ello, don Benjamín se creyó en el deber de poner su lebrel de Arabia y su caballo Hunter inglés al servicio del pueblo, pues ya empezaba a rumorearse por todas partes que el matacán era el mismísimo diablo, pese a que don Justo del Espíritu Santo nos instaba domingo tras domingo a acorazarnos contra la superstición lo mismo que se acorazaba Ávila tras sus murallas. Así, el día que el Silos, el pastor, cantó la presencia del matacán en el majuelo y don Benjamín con su Hunter inglés y su lebrel de Arabia se puso en movimiento, todo el pueblo marchó tras él. El duelo entre el matacán y el lebrel fue violento. El matacán de salida hizo uno de sus típicos esguinces tras la primera cepa, pero el lebrel, intuyéndolo, le atajó y llegó a tener por un momento el rabo de la liebre entre sus fauces. Luego, en las parras siguientes, el matacán regateó con tanta sabiduría que le sacó dos cuerpos al lebrel. Don Benjamín galopaba en el Hunter inglés voceando: «¡Hala, hala!», y así llegaron a las pajas del Otero del Cristo y, una vez que comenzó la pendiente, el matacán fue sacándole ventaja al perro hasta que se perdió de vista.
Al cabo de un tiempo el lebrel regresó derrotado. Era un perro que desbarraba mucho y como el terreno estaba duro se le pusieron los pies calientes. Durante una semana, don Benjamín le tuvo amarrado, con unos botines de algodón empapados en aceite de enebro, y cuando le dio por curado se reunió con el Ponciano, el Antonio y los hermanos Hernando para estudiar la estrategia a seguir en su lucha con el matacán. La encerrona que le prepararon fue tan alevosa que el Antonio le derribó, al fin, de dos disparos desde su puesto, camino del perdedero, cuando el matacán se había zafado ya del Sultán, del Quin, del lebrel de Arabia y de la escopeta del Norberto. Al cabo le guisaron en la cantina de Hernando, pero nadie pudo probar bocado porque el animal tenía un gusto que tiraba para atrás.

Viejas historias de Castilla la Vieja. -Miguel Delibes-

. . . que maestría dándole forma a su apasionada afición. sí . . . es un día triste, deja muchos huérfanos.

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Hoy me he acordado de algunas fotos de Fareraa... y de esto de rebote.

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla!

Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
….

Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.

Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.

¡Que no quiero verla!

Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.

¡Yo no quiero verla!

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías.- Federico García Lorca.

[VERYFLOW]

Re: Rincón literario

Lección de arquitectura

• • • • Esto es lo que enseñaba el maestro Sextus Piscius Caecilianus (Roma, 75 - 4 a.d.C.) sobre el arte de edificar.
        L. Tamaral

Los suelos de madera de algunos pueblos del norte son agradables de pisar e íntimos para convivir, pero en verano se vuelven insoportables, es preferible la solución romana de suelos fríos de baldosas o mármoles, que en invierno pueden cubrirse como los cuerpos hermosos con paños orientales.
Las ventanas no deben ser estrechas y altas como las de los templos sino amplias y horizontales, para estar a cubierto de la luz divina que siempre es vertical e implacable.
Las paredes han de ser anchas para que apaguen el eco de nuestros errores y blancas y luminosas para poder proyectar nuestros recuerdos más queridos y que reverberen en ellas los olvidados.
Las habitaciones deben tener dos ventanas abiertas a diferente orientación, para mantener al menos dos visiones distintas del mismo paisaje.
Los techos altos como los deseos cumplidos.
La alcoba sencilla y fresca como el amor.
La biblioteca ha de ser lo más abundante y transparente posible para que impregne el aire de filosofía.
Hay que ser espartano en el adorno, pero sensible a su forma, que como las caricias se sienten más cuando son secretas.
Se debe procurar que los patios sean silenciosos para percibir claramente nuestras fiestas interiores.
No se debe abusar de las columnas que agobian el espíritu como la falsa elocuencia.
El jardín debe estar rodeado de árboles centenarios que absorban nuestras pasiones y de flores vírgenes como pensamientos que nos las reaviven. Se eliminarán los rincones umbríos donde el dolor y las madreselvas tienden a rebrotar. En fin, estas son las reglas mínimas que deben tenerse en cuenta cuando se aborda la construcción de una vivienda, pero ha de saberse que no sirven de nada si la casa permanece vacía.

[junquillo]

Re: Rincón literario

La puse en otro tema, pero me parece que aquí es más adecuada...

Las olas rompían.
Los vientos bramaban.
La tormenta rugía.
Los rayos brillaban.
El cielo se hundía.

Mas aquel pirata,
sentado en su silla,
tranquilo admiraba
cómo hendía su quilla
las aguas que surcaba.

Mantenía fijado el rumbo,
fiel a su gran valentía.
Soportaba firme los tumbos
con los que la mar mecía
las cuadernas de su junco.

Parecería un loco al ajeno,
pero sus hombres, confiados
en la pericia del marinero,
seguían largando los cabos
de las velas del velero.

“Mas velamen”, les gritaba,
“soltad trinquete y cangreja,
dadle viento a la mesana,
la mayor que esté bien tesa
y los foques y la cuadrada...”.

A toda vela el bergante
luchaba contra las olas.
El pirata miró el sextante
y con carcajada sonora
miró el cielo, sin brillantes.

Confiado en su experiencia
de mil batallas en la mar
en que su sola presencia
hizo al enemigo temblar,
no le importó aquella ausencia.

“No pienses mar tremebunda
que doblegarás mi marcha.
No hay nada que miedo infunda
a este pirata de raza.
¡¡¡Te desafío, bestia inmunda!!!”.

“Más velamen, perros sarnosos.
Hay que ganar pronto la costa
en que esperan por nosotros.
Más velamen, mi fiel tropa,
derrotemos al coloso”.

Las olas, como montañas,
elevaban la embarcación
y al estar la mar arbolada
se deshacían, sin razón,
dejando al barco en la nada.

Por una de las embestidas,
del mar o de la tormenta,
la nave quedó destruida
por completo y la osamenta
del pirata, por las aguas batida.

Nadie sobrevivió al naufragio
y en las playas de aquella costa
fueron apareciendo el corsario
y la tripulación y las cosas
que guardaban los armarios.

Los llantos de las viudas
y los gritos por los marinos
se oyeron durante muchas lunas
en esa costa, otrora abrigo,
de aquellos piratas sin fortuna.

La valentía no es consejera
del que es buen navegante:
no hay que tender toda la vela
si no se puede usar sextante
y se ha de navegar a ciegas.

Pues en esta vida saber
dónde se está situado
es de cualquiera el deber,
pues si se está equivocado
la vida le puede vencer.

UNAS JARRAS POR LOS DESORIENTADOS.

[junquillo]

Re: Rincón literario

Una mezcla romántica con el mar...

Los rayos, luminosos como la conciencia y tus ojos,
quemaron mi bote, dejándolo a la deriva, sin remos y sin timón,
vagando por las aguas de este océano de color gris verdoso.
Donde los delfines son buitres esperando mis despojos.
Donde la sal no duele en mis heridas, seca mi corazón.

Los truenos, sonoros como la angustia y tu risa,
quebraron los maderos de mi bote, dejando entrar las olas,
llevándolo a las profundidades, oscuras y silenciosas.
Donde el frío se hace eterno y no se ve la luz del día,
Donde la presión, insoportable, estruja fuerte y ahoga.

La tormenta, feroz como el delirio y mi mente,
arrastró mi bote, varado hoy en esta costa,
traidora, pues la acícula no pincha, sino corta.
Donde los colibríes no liban, sino muerden.
Donde la hierba no es verde, sino, de sangre, roja.

Los vientos del huracán, veloces como el miedo y mis reproches,
desarbolaron mi bote, que descansa en esta playa
de arena áspera y oscura, que se hunde bajo mis plantas.
Donde los rayos del sol queman en el día y en la noche.
Donde las olas no rompen, golpean como una estaca.

Pero al fin llegó la calma, y pasó un tiempo sin viento
y sin tormenta, y sin truenos y dejé de sentirme muerto.
Y reparé los mamparos, el timón, la quilla y los remos.
Y reconstruí mi bote y para sacarlo de este infierno.
Y volví a pintarlo por fuera y le puse nombre de nuevo.

Un día, al fin soleado, boté mi bote, al que rebauticé Esperanza.
Y eché a navegar otra vez, de pie en la proa, sonriente,
con el rumbo bien marcado: viajo hacia el sol poniente,
donde dicen que no hay tormentas, sino calmas y bonanzas.
Y allí volveré a quererte, pues allí, mi amor, allí espero a verte.

[junquillo]

Re: Rincón literario

Amor, hoy te echo de menos de repente.
Como lisonjero cantor de tu reclamo,
veo lejano el momento de tus manos
tener de nuevo entretejidas con las mías

La distancia nos acecha cual chacal inapetente,
que de mirar no cesa el bocado por si acaso
el hambre vuelve y sufre el revés, el fracaso,
de no tener presa con que saciar su agonía.

Negros nubarrones, impulsados por violentos vientos,
hacen zozobrar, en el océano que nos separa,
la nave en que volveríamos a unir nuestras almas,
llegado otra vez el sosiego tras la terrible tempestad.

Tormenta de lluvia sin fin, no deja ver el firmamento.
No tengo estrella que me guíe en este mar proceloso.
Me siento ir a pique, siento que el océano, celoso,
no nos permitirá reencontrarnos en toda la eternidad.

Nunca hay mal que cien años dure, ni cuerpo que lo resista.
Esta aguacero de mi alma cesará y volverá después la calma
y otros soles amarillos, llevando mi nave en su palma,
el piélago me permitirán cruzar y llegar de nuevo a ti.

Mas, al final, esa distancia, al no ser física, es elástica
Y adquiere las dimensiones que cada uno le quiera dar.
Alejándose veo mi nave de tu bote cada vez más
y a ti bogando esforzada por distanciarte más de mí.

No sé si puedo seguir penando por abordar tu bergante
o, al fin, mi marinero amor tendrá que ceder a tu envite,
convirtiéndome en náufrago, pues el contacto quieres se evite
y ante eso no hay motor que me permita llegar a tu corazón.

Ya no necesito timón, velas, palos, ni aún sextante.
Mi rumbo ya he cambiado, a otras costas, a otro abrigo,
donde el amor no escape y quiera navegar conmigo
aunque para ello, mi vida, deba engañar a la razón.

[jometr]

Re: Rincón literario

"No, aire,
no te vendas,
que no te canalicen,
que no te entuben,
que no te encajen
ni te compriman,
que no te hagan tabletas,
que no te metan en una botella,
¡Cuidado!".


Oda al Aire.
Pablo Neruda

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Curiosa, Jometr. No la conocía. Gracias.

[junquillo]

Re: Rincón literario

Naos marineras pescadoras de ilusiones,
pintadas en azules, rojos y blancos cegadores,
que surcan los mares buscando nuevos soles
donde llenar sus redes, remendadas con hilos de colores.

Van tripuladas por duros y callosos corazones
que sueñan en la noche con secos anticiclones,
que no les impidan seguir pescando las razones
para seguir luchando con el océano y sus horrores,

Pues dejan allá en tierra su hogar y sus amores
y dan de beber al mar de sus propios sudores,
a cambio de lo poco que les pagan los patrones
por tantas horas de esfuerzo, sacrificios y dolores.

NO TODO ES DIVERSIÓN EL EL MAR, EN LA MAR...

[slocum]

Re: Rincón literario

»¡Qué extraño animal es el hombre! ¡No está nunca en donde debe estar, que es a lo que está, y habla para mentir y se viste!
»¡Pobre amo! Dentro de poco le enterrarán en un sitio que para eso tienen destinado. ¡Los hombres guardan o almacenan sus muertos, sin dejar que perros o cuervos los devoren! Y que quede lo único que todo animal, empezando por el hombre, deja en el mundo: unos huesos. ¡Almacenan sus muertos! ¡Un animal que habla, que se viste y que almacena sus muertos! ¡Pobre hombre!
»¡Pobre amo mío!, ¡pobre amo mío! ¡Fue un hombre, sí, no fue más que un hombre, fue sólo un hombre! ¡Pero fue mi amo! ¡Y cuánto, sin él creerlo ni pensarlo, me debía...!, ¡cuánto! ¡Cuánto le enseñé con mis silencios, con mis lametones, mientras él me hablaba, me hablaba, me hablaba! “¿Me entenderás?”, me decía. Y sí, yo le entendía, le entendía mientras él me hablaba hablándose y hablaba, hablaba, hablaba. Él al hablarme así hablándose hablaba al perro que había en él. Yo mantuve despierto su cinismo.
»¡Perra vida la que ha llevado, muy perra! ¡Y grandísima perrería, o mejor, grandísima hombrada la que le han hecho esos dos! ¡Hombrada la que Mauricio le ha hecho; mujerada la que le ha hecho Eugenia! ¡Pobre amo mío!
»Y ahora aquí, frío y blanco, inmóvil, vestido, sí, pero sin habla ni por fuera ni por dentro. Ya nada tienes que decir a tu Orfeo. Tampoco tiene ya nada que decirte Orfeo con su silencio.
»¡Pobre amo mío! ¿Qué será ahora de él? ¿Dónde estará aquello que en él hablaba y soñaba? Tal vez allá arriba, en el mundo puro, en la alta meseta de la tierra, en la tierra pura toda ella de colores puros, como la vio Platón, al que los hombres llaman divino; en aquella sobrehaz terrestre de que caen las piedras preciosas, donde están los hombres puros y los purificados bebiendo aire y respirando éter. Allí están también los perros puros, los de san Humberto el cazador, el de santo Domingo de Guzmán con su antorcha en la boca, el de san Roque, de quien decía un predicador señalando a su imagen: ¡Allí le tenéis a san Roque, con su perrito y todo! Allí, en el mundo puro platónico, en el de las ideas encarnadas, está el perro puro, el perro de veras cínico. ¡Y allí está mi amo!
»Siento que mi espíritu se purifica al contacto de esa muerte, de esta purificación de mi amo, y que aspira hacia la niebla en que él al fin se deshizo, a la niebla de que brotó y a que revertió. Orfeo siente venir la niebla tenebrosa... Y va hacia su amo saltando y agitando el rabo. ¡Amo mío! ¡Amo mío! ¡Pobre hombre!»
Domingo y Liduvina recogieron luego al pobre perro muerto a los pies de su amo, depurado como este y como él envuelto en la nube tenebrosa. Y el pobre Domingo, al ver aquello, se enterneció y lloró, no se sabe bien si por la muerte de su amo o por la del perro, aunque lo más creíble es que lloró al ver aquel maravilloso ejemplo de lealtad y fidelidad. Y dijo:
—¡Y luego dirán que no matan las penas!

epílogo de Niebla -Miguel de Unamuno-

joé con el filósofo hace pensar hasta al perro . . .