Rincón literario

[Larsen]

Re: Rincón literario

Un retorno a las novelas de la convulsa adolescencia, cuando todo estaba por descubrir... Igual que ahora, pero con más certezas (la adolescencia).


"Yo me preguntaba qué era lo que un hombre como ése habría podido sacar de la lectura del célebre filósofo, para quien el altruismo estaba tan íntimamente ligado al ideal de vida superior. Era evidente que Larsen, el "Lobo", había seleccionado en Spencer lo que convenía, arrojando el resto.

- Entonces, ¿usted es un individualista, un materialista o un hedonista?

- ¿Qué es eso de hedonista?

- Es, si lo prefiere, un hombre que practica la filosofía del placer. Como Epicuro.

- ¡Perfecto!

- ¿Y usted carece por completo de eso que el mundo llama sentido moral?

- Justamente.

- Usted es un hombre a quien se debe siempre temer...

- Continúe.

- Como se teme a una serpiente, a un tigre, a un tiburón...

- Como a un lobo, dicen algunos... Veo que comienza ya a conocerme."


"El Lobo de Mar". Jack London (y sus chapas Nietzscheanas) .


Salud,

[Crimilda]

Re: Rincón literario

"No soy supersticioso; he leído, en mis tiempos, muchos libros y soy un erudito a mi manera. Pese a haber llegado ya a los setenta años, poseo una memoria activa y unas piernas que armonizan con ella. No deben ustedes considerar mis palabras como si provinieran de una persona ignorante, cuando les diga que, en mi opinión, otro libro como ése que se denomina Robinsón Crusoe no ha sido ni podrá ser escrito jamás. He recurrido a él año tras año —generalmente en compañía de mi pipa llena de tabaco— y he encontrado siempre en él al amigo que necesitaba en todos los momentos críticos de mi vida. Cuando me hallo de mal humor, Robinsón Crusoe. Cuando necesito algún consejo, Robinsón Crusoe. En el pasado, cuando mi mujer me importunaba, y en el presente, cuando he bebido algún trago de más, Robinsón Crusoe. He desgastado seis recios Robinsones, luego de haberlos obligado a trabajar duramente a mi servicio. En ocasión de su último cumpleaños, recibí de manos del ama el séptimo. A causa de ello bebí un sorbo de más, y Robinsón Crusoe me devolvió el equilibrio. Su precio, cuatro chelines y seis peniques, encuadernado en azul, con un retrato, por añadidura.

No obstante, no creo que sea ésta la mejor manera de dar comienzo a la historia del diamante, ¿no les parece? Siento como si estuviera errando extraviado y fuera en busca de Dios sabe qué y Dios sabe dónde. Con permiso de ustedes, tomaremos una nueva hoja de papel, y, luego de saludarles con el mayor respeto, daremos comienzo de nuevo a esta labor."

La piedra lunar.- Wilkie Collins

[Davysp]

Re: Rincón literario

Pues yo no puedo más que recomendaros el que para mí es uno de los mayores clásicos de la literaura, y del que saldrá la película en unos días.
EL HOBBIT del maestro J.R.R. Tolkien
y tanto este, cómo todos sus otros libros, El Señor de los Anillos, Los Hijos de Húrin, etc...

Un brindis por el maestro

[iperkeno]

Re: Rincón literario

Pues yo no puedo más que recomendaros el que para mí es uno de los mayores clásicos de la literaura, y del que saldrá la película en unos días.
EL HOBBIT del maestro J.R.R. Tolkien
y tanto este, cómo todos sus otros libros, El Señor de los Anillos, Los Hijos de Húrin, etc...Un brindis por el maestro

Las historias del género de "espada y brujería", antecesoras de otros géneros, spin off de las mismas, como el de "dragones y mazmorras", tienen, a mi parecer, 3 grandes antecedentes y mucha literatura "menor".

El primer antecedente está basado en las sagas nórdicas y vikingas, una de las cuales Beowulf tal vez tenga 12 siglos de antiguedad...

El segundo, genial y lleno de tales imágenes cautivadoras que acabó fijando las pautas posteriores, es la serie de relatos de Conan, el bárbaro, escrita a principios del siglo 20 por Robert Howard para su publicación en revistas "pulp" (revistas de relatos, baratas, para venta en kioscos).
No obstante su humilde origen, si pillais la obra completa, asombra la fuerza de los relatos, a pesar de determinadas concesiones eróticas a su público potencial (como pertenezco a dicho público, las agradezco ).

El tercero, la saga de Tolkien, El Hobbit y El señor de los anillos (yo de vosotros me ahorraría El Silmarilión: yo no lo hice y aún lo lamento ) es la culminación del género. Puesta de moda por la trilogia de Jackson, estoy impaciente por ver como han traducido a lenguaje fílmico a El Hobbit, pues me parece bastante dificil el tratamiento del dragón sin caer en el ridículo...aunque tras la genialidad de las tres primeras, de momento, tiene mi voto de confianza...

Modernamente, salvo la serie polaca del cazador de demonios y la magnífica serie de Canción de Hielo y Fuego, de Geroge R R Martin, no veo nada mas de interés.

No es que la serie de "La Forja" esté mal... pero no aporta mas al género que una reiteración de tópicos... Wilow estaba pasable (sobre todo la película) y el resto de lo que he leido, imfumable...

Puede que haya algo mas bueno por ahí, pero tras varias decepciones ya no compro

[Davysp]

Re: Rincón literario

El Silmarillion es una de las mayores obras literarias de fantasía épica de la historia. Para nada me arrepiento de haberlo leído. Entre sus páginas hay mil historias de un mundo forjado enteramente en la imaginación de un hombre. Bien es cierto que la lectura de este puede hacerse un poco pesada para aquellos poco acostumbrados a las obras de Tolkien, pero describir un mundo entero desde su creación hasta su destrucción tiene mérito.
Y no sólo eso sino que el maestro Tolkien merece doble mérito, pues no se conformó con crear todo un mundo, sino que además, cómo filólogo que era, inventó varias lenguas para cada raza del mundo que había ideado, o más bien, creo ese mundo para dar transfondo a esas lenguas.

Siento entrar en discrepancia pero me parece mucho más brillante Tolkien, o incluso C.S.Lewis, que R. Howard. La prueba está en que Conan El Bárbaro (que para nada desprecio, sino que también valoro cómo uno de los iconos de la fantasía épica) se convirtió en una especie de "símbolo nacional" americano (pobre destino para tan magnífico personaje). Y sin embargo Tolkien no tenía un protagonista en el sentido completo de la palabra, sino que creó varias historias colocando un protagonista para cada una de ellas, al estilo de las sagas nórdicas que tan ricamente han colaborado a formar la literatura heroica que tenemos hoy día.

Es cuestión de gustos, pero para mi Tolkien es el más grande.
Siempre es un placer compartir opiniones sobre estos temas.
Salud

[iperkeno]

Re: Rincón literario

Desde luego: Como creación de un mundo coherente, la ingente labor de Tolkien no tiene parangón, aunque, una vez establecidas las pautas, su intento de "rematar" creando una serie de apuntes que complemantaran el corpus principal, resulto como mínimo, dispersante.
"El señor de los anillos" es una obra redonda, donde, a pesar de las múltiples "razas" y elementos mágicos, ni por un momento vacila nuestro sentido de "supresión de la incredulidad". Cosa que no pasa tanto con El Hobbit...

Con el Silmarilión, el mayor error tal vez fué publicar la obra como una novela, cuando era inicialmente una serie de historias inconexas, mas bién como apuntes para otras posibles novelas o como contexto para las mismas... Pero esto no intenta ser una crítica al maestro , pues el mismo no lo publicó, sino que fueron recopilados, adaptados y publicados por sus herederos...

En cuanto a Conan, no hay que olvidar su origen (y destino ) pulp.
Novelas baratas... personajes arquetípicos y poca profundidad psicológica de los mismos...Si hicieran una película la podría protagonizar hasta Schwartzeneger...
Pero sus narraciones resultan de una fuerza evocadora brutal. Howard pertenecía a un selecto grupo de amigos literatos con los que mantenía nutrida correspondencia (y contactos), como Lovecraft, con los que compartían algunos personajes literarios, paisajes y monstruos , como el de los mitos de Cthulhu.
Tal vez parte de su fuerza evocadora se base en la documentación prolija usada (guias de viajes ilustradas de la india, egipto, etc)

En todo caso, el único autor (ya) mítico del género que aún podría regalarnos nuevas páginas sería George R. R. Martin...

[Larsen]

Re: Rincón literario

Buenas noches,

El simbolismo de Lorca. En este caso, la sangre - a raudales - que mueve el gran sueño americano.

De "Poeta en Nueva York", "New York, Oficina y Denuncia"

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna;
un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio,
yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.


Salud,

[Larsen]

Re: Rincón literario

Buenas tardes,

Hace un par de semanas, recorriendo librerías por La Coruña, encontré un libro que me llamó bastante la atención, a pesar de su aspecto nada llamativo. Se trata de "El Negrero" de un tal Lino Novás Calvo, edición de bolsillo de "Tusquets". No había oído nada sobre este autor - aún siendo coruñés (Grañas do Sor, Ortegal) - pero me extrañó que estuviese comentado por Alejo Carpentier, ni más ni menos.

Es una obra publicada en 1933, en Madrid. Según el prólogo, había alcanzado mucho éxito en el momento de su publicación e incluso había recibido los elogios de Unamuno en la tertulia de El Ateneo. Lino Novás era emigrante en La Habana y fue uno de los impulsores del renacer narrativo que conoció Cuba (fundamentalmente cuento) hacia la década de los cuarenta. Tras la Revolución Cubana se exilió en Miami y, como era de esperar, fue silenciado por el régimen castrista. Se borraron todas sus huellas y desapareció de los libros de texto, al más puro estilo orwelliano.

"El Negrero" es una novela de aventuras. De aventuras náuticas. Pero, según su crítica uno de los más crueles libros de aventuras jamás escritos. Extraigo unos párrafos de su prólogo: "En esas tardes de ocio en que la realidad o su sinónimo, el hastío, tanto abruman, entre los libros que me agradaría tener a mano (allí entre “La Cartuja de Parma”, “El Gatopardo”, “Las Ilusiones Perdidas”, “Guerra y Paz” o “Tristram Shandy”), me gustaría encontrar un cómodo y hermoso ejemplar de “El Negrero”. En esas tardes, digo, en que uno deambula como un fantasma por calles que no existen, ansioso de experiencias intensas que lo colmen de perplejidad, cólera o ternura, o, lo que significa lo mismo, que lo devuelven a la vida. Tardes en las que, sin paternalismos ni falsas piedades, se quiera indagar sobre la condición del hombre y su paso por el mundo…

… Envidio al cauto e inescrutable lector que por primera vez se dispone a disfrutar las páginas que siguen”.

Voy leyendo por la página página 173. Y, humildemente, doy fe de ello.

Salud,

[Larsen]

Re: Rincón literario

Bueno... yo sigo a ello. Aunque voy a repetirme con el autor.

Me encanta esta reflexión sobre la resignación de los humildes. Esa resignación que hace que los atropellos se perpetúen y se repitan, aunque sean causados por los de siempre. Porque desde cierta perspectiva, tiendan a aceptarse como un determinismo vital, inherente a la existencia y a veces, casi merecido. El tremendo daño que hace muchas veces la tan invocada capacidad de aguante.

"Mi madre me contaba menudencias de su pequeño negocio, lo que se decía de la guerra alrededor de ella, en la ciudad; que era triste la guerra, incluso "espantosa", pero que con mucho valor terminaríamos por salir de ella; para ella los que morían no eran más que accidentes: como en las carreras, si uno se mantenía bien, no caía. En lo que concernía, sólo descubría en la guerra un nuevo dolor que trataba de no remover demasiado; le daba como miedo ese dolor, estaba repleto de cosas temibles que no comprendía. En el fondo creía que las gentes humildes como ella estaban hechas para sufrirlo todo, que era el papel que les había tocado en la tierra, y que si recientemente las cosas iban tan mal, en gran parte se debía seguramente a que las gentes humildes habían cometido y acumulado faltas... Debían de haber hecho tonterías, sin darse cuenta, por supuesto, pero de todos modos eran culpables y ya era mucho que al sufrir les dieran la ocasión de expiar sus indignidades... Era una "intocable", mi madre.

Este resignado y trágico optimismo le servía de fe y constituía el fondo de su naturaleza".

Louis Ferdinand Céline, "Viaje al Fin de la Noche".


Salud,

[Enrana]

Re: Rincón literario

Estas líneas pertenecen a un relato que se escribió por 1997 y hace alusión a una plaza donde viví unos años allá por 1990.

"Por la noche la temperatura era agradable. Las altas puertas de madera pintada de color azul, que abiertas daban a los balcones que rodean la casa tras las centenarias Torres de Quart, solo dejaban pasar el rumor de algún coche que venía seguramente de la zona de copas en la Ciutat Vella.

Una suave brisa del norte, y todo esto envuelto en la atmósfera que emanaba la música de un vals de Scott Joplin en un viejo piano, transformaba la Plaza en un oasis mágico, en el centro del desértico páramo que era la ciudad en el mes de agosto"

[XALOC]

Re: Rincón literario

Hola cofrades.
Aquí os dejo el enlace a mi blog.
En el podreís leer un relato sobre la mar en tres capítulos; NAUFRAGIO EN LUARCA.

http://elblogdejlconty.blogspot.com.es/

Espero que os guste.

Como vereis es un blog sobre literatura que abrí hace unos días. En el iré colgando mis relatos, noticias sobre una novela con el mar como tema y que estan a punto de editarme, opiniones sobre libros y temas varios, pero todo en realción con literatura.

La verdad, a pesar de ser un cofrade que visita con frecuencia esta taberna nuestra, nunca había visto este "hilo literario", pero ahora que lo he encontrado, colgaré algo de vez en cuando.

Xaludos. Xaloc.

[Larsen]

Re: Rincón literario

Buenas noches,

Un elogio del albedrío... Y la cita que abre el prefacio de "El Miedo a la Libertad" de Erich Fromm.

"No te di, Adán, ni un puesto determinado ni un aspecto propio ni función alguna que te fuera peculiar, con el fin de que aquel puesto, aquel aspecto, aquella función por los que te decidieras, los obtengas y conserves según tu deseo y designio. La naturaleza limitada de los otros se halla determinada por las leyes que yo he dictado. La tuya, tú mismo la determinarás sin estar limitado por barrera ninguna, por tu propia voluntad, en cuyas manos te he confiado. Te puse en el centro del mundo con el fin de que pudieras observar desde allí todo lo que existe en el mundo. No te hice celestial ni terrenal, ni mortal ni inmortal, con el fin de que - casi libre y soberano artífice de ti mismo - te plasmaras y te esculpieras en la forma que te hubieras elegido. Podrás degenerar hacia las cosas inferiores que son los brutos; podrás - de acuerdo con la decisión de tu voluntad - regenerarte hacia las cosas superiores que son divinas"...


Pico della Mirandola, "Discurso sobre la Dignidad del Hombre"

Salud,

[Enrana]

Re: Rincón literario

Fabrizio Corbera, Príncipe de Salinas y astrónomo piensa sobre su muerte.

Don Fabrizio conocía desde siempre esta sensación. Hacía decenios que sentía como el fluido vital, la facultad de existir, la vida en suma, y acaso también la voluntad de continuar viviendo, iban saliendo de él lenta pero continuamente, como los granitos se amontonan y desfilan uno tras otro, sin prisa pero sin detenerse ante el estrecho orificio de un reloj de arena. En algunos momentos de intensa actividad, de gran atención, este sentimiento de continuo abandono desaparecía para volver a presentarse impasible en la más breve ocasión de silencio o de introspección: Como un zumbido continuo en el oído, como el tictac de un reloj se impone cuando todo calla y entonces nos da la seguridad de que siempre ha estado allí, vigilante, hasta cuando no se oía.


En todos los demás momentos, le había bastado siempre un mínimo de atención para advertir el rumor de los granitos de arena que se deslizaban leves, de los instantes de tiempo que se evadían de su mente y la abandonan para siempre. Por lo demás, la sensación no estuvo antes ligada a ningún malestar. Mejor dicho, esta imperceptible pérdida de vitalidad era la prueba, la condición, por así decirlo, de la sensación de vida, y para él, acostumbrado a escrutar los espacios exteriores ilimitados, a indagar los vastísimos abismos internos, no tenía nada de desagradable: era la de un continuo y minucioso desmoronamiento de la personalidad junto con el vago presagio de reedificarse en otro lugar una personalidad – a Dios gracias – menos consciente pero más grande. Esos granitos no se perdían, desaparecían, pero se acumulaban quién sabe dónde, para cimentar una mole más duradera. Pero había pensado que mole no era la palabra exacta, por ser pesada como era; y, por otra parte, tampoco las de granos de arena. Eran más como partículas de vapor acuoso exhaladas por un estanque, para formar en el cielo las grandes nubes ligeras y libres.

EL GATOPARDO
Giuseppe Tomasi di Lampedusa

(además de la descripcción de un estado de ánimo, quizás una pequeña paráfrasis literaria para los físicos cuánticos, del "actual modelo que intentan desarrollar")

[Enrana]

Re: Rincón literario

El cofrade Chimista, (nick de significado tanto literario como marinero) escribió este relato y lo colgó en el foro.

La ausencia de este cofrade es de las que se hacen notar por el buen sabor de boca que dejaban sus posts.

Me tomo licencia de volver a publicarlo.



Siracusa





I

En el verano del año 1954 a bordo del “Alsace” zarparon desde el puerto de Marsella con destino a Atenas el señor Paltof, su mujer Denis -de soltera Denis Plantan-, y la hija de ambos Virginia, con intención de pasar unas vacaciones y de paso, establecer contacto con un importante cliente de aquella ciudad, con quien se presentaba la oportunidad de aumentar aún más, su ya considerable fortuna y ampliar así su red comercial en aquel país.

En la travesía, y a raíz de una cena a la que acudió el capitán del barco Mr. Bertel, natural de Brest, conocieron a Jean Bert, oficial segundo presentado por el capitán. Las elegantes formas de sus gestos y su tez, despertaron la atención de Virginia, cuando, solicitando permiso para compartir la mesa a las damas y a su capitán, se sentó Jean al lado de éste.

La conversación, aun siendo trivial, no impidió que en aquella cena, sentados uno frente al otro, Silvia y Jean, intercambiaran continuas miradas que acabaron por despertar en ambos, lo que en pocas horas terminarían en atracción.

Atracción constante durante la cena y que se acentuó al final, en el momento en que Jean dejó la mesa saludando con corrección militar, y hasta la siguiente oportunidad que aprovechó para invitar a Virginia dos noches después, para acudir a cubierta, y desde allí poder admirar la lluvia de estrellas que durante la noche, se debería producir, para asombro y entretenimiento de los pasajeros.

Una vez en la segunda cubierta de babor, y cuando los padres de Virginia se retiraron a su camarote, debido en parte al frío y por otra, a la infructuosa búsqueda estelar prometida, Jean y Virginia permanecieron juntos unos minutos más, después de la licencia obtenida de sus padres. Minutos que si bien, a Madame Denis Paltof le parecieron largos, a Jean y a Virginia fueron sin lugar a duda, la más pequeña representación que el concepto abstracto que entendemos por tiempo, pudiera ocupar en sus vidas.

El oportuno vuelo de una estrella que para ambos, no fue del todo fugaz, y la necesaria obligación a requerimiento de Jean para que Virginia cerrara los ojos y formulara un deseo, fue el adecuado motivo para aquel beso. Beso que Virginia jamás olvidaría en su vida y que provocó además del suave latigazo que recorrió su espalda, una aceleración en su ritmo cardíaco y el desfallecimiento casi total de sus piernas, con el consiguiente abandono de todo su cuerpo en los brazos de Jean.

A aquella estrella, la siguieron paseándose caprichosas unas y burlonas otras, iluminando el acogedor y discreto hueco ocupado por ellos, junto a unos de los botes salvavidas.

La bóveda celeste, como una campana pletórica de luces irreales, dejaba retazos chispeantes de luces coralinas sobre el surco que dejaba el barco, rumbo a Siracusa.

Jean y Virginia no volvieron a coincidir más. Al día siguiente, los padres de Virginia estimaron conveniente no admitir en su compañía a aquel joven y elegante oficial, por el simple motivo de no considerarlo adecuado al rango social que ellos ocupaban.

Al término del viaje, Jean permaneció tan atento a las instrucciones de su capitán como con la escalerilla de embarque, por donde abandonaban el barco todos los viajeros, armados de sombrillas, bolsas, sombreros y donde los trajes y vestidos de colores claros y limpios, contrastaban con la indumentaria de los cocheros y mozos de equipaje, que les esperaban en el muelle.

Cuando sus miradas coincidieron, Virginia mantuvo la suya unos instantes desde el muelle hacia la cubierta de estribor, hacia donde él estaba, despidiendo junto al capitán a los últimos pasajeros que quedaban por dejar el barco y cuando se percató Jean, se descubrió y llevó su mano derecha a su pecho, en ademán de despedida.



y II


Al atardecer de un día a finales del verano del año 1984 y a la altura de Siracusa, navegaba el barco Sirocco realizando una travesía de Niza a Venecia. En un camarote especial, con sala, lo ocupaban el señor y la señora Lutin -de soltera Virginia Paltof—, en un viaje en aquella ocasión de placer, debido a la insistencia por parte de Virginia.

El señor Lutin, propietario de varias empresas en Francia, dedicadas a la fabricación de maquinaria agrícola, padecía –decían las malas lenguas, que desde siempre-, varias si no del todo dolencias, sí unas confesadas indisposiciones que además de desagradables, poco favorecían su precaria y lastimosa imagen.

Con una obesidad considerable, una carencia total de cabello, reumático y siempre pendiente de los muchos y variados medicamentos que le tenía que suministrar su adorable esposa. Medicamentos que ella siempre disponía puntualmente poniéndolos en fila y en orden regular sobre el mantel, con dedicación exquisita, a cualquier hora del día, obteniendo como respuesta aquella gruesa sonrisa, carente de atractivo alguno.

Aquella noche, después de la cena en el camarote y después de ayudar a su marido a acostarse en la muy estrecha cama, de las dos que les correspondía, le apeteció a Virginia debido al calor y así se lo dijo a su marido, que salir a respirar un poco de aire fresco a cubierta, antes de acostarse.

La noche era suave, y un cielo cubierto de pequeñas nubes, dejaban ver de vez en cuando una luna a medio abrir, con una intensidad tal, que las sombras que se formaban en cubierta, parecían tomar formas fantasmales.

A cierta distancia y desde aquella banda, Virginia se percató que en dirección contraria y a unas dos millas, se deslizaba un barco que presentaba toda la iluminación de las cubiertas. Tuvo un recuerdo rápido y por un momento acudieron a su mente, la noche de treinta años atrás con sus estrellas fugaces y se preguntó, qué sería de aquel elegante oficial a quien no pudo olvidar jamás; ni a él, ni a aquel beso, que como recuerdo imborrable de la más deliciosa sensación de placer, acompañó sus sueños durante todos aquellos años que le precedieron.

El barco, cuyo destino era el puerto de Civitavechia, lo ocupaban alegres y despreocupados turistas japoneses y norteamericanos. Su capitán, Jean Bert desde la cabina oscura, celebraba con sus oficiales su despedida en la naviera y brindaban, por lo que se suponía iba a ser un placentero retiro en la campiña Toscana, junto a su mujer Adelaida. Una mujer que le había acompañado sin pena ni gloria durante todos aquellos años, sin llorar y sin reír, sin amar y sin odiar.

Cuando Jean, avistó aquel barco a unas dos millas del suyo, y que ya comenzaba a acercarse, recordó de forma súbita aquella noche de estrellas fugaces y pensó, no sin extrañarse, que desde entonces, ya hacía treinta años, no había vuelto a ver una noche tan plagada de estrellas como aquella, ni una mujer a quien hubiera besado como lo hizo a aquella, a quien nunca había olvidado.

Tomó la copa que aún tenía en su mano izquierda y alzándola, brindó por el recuerdo de aquella mujer, poniendo al mismo tiempo su mano derecha, encima del lugar donde él suponía latía su corazón.

Los dos barcos se cruzaron, dejando cada uno su estela que poco a poco se extinguió como símbolo del tiempo, como acaba el día y como termina la vida.


Epílogo:
Los barcos en la mar, tejen en sus derrotas unos delgados hilos que son el destino de quienes navegan en ellos, es el azar. Nosotros no los vemos, pero existen. Únicamente los pueden ver, los espíritus que navegan por encima de los barcos. Entre estos, unos son serios y otros, algo estrafalarios; unos chistosos, otros alegres, unos desenfadados, otros tristes y otros despistados que cuando deben poner orden y concierto o cuando mejor deben actuar, se han olvidado de aquello que es lo más importante, acertar.

Los barcos en la mar, son a veces como las casonas abandonadas en el campo; tienen corredores, pasillos y miradores largos, muy largos, y algunos no están cerrados. En las noches de tormenta o de viento desenfrenado, se abren puertas o ventanas que golpean y la luna caprichosa, se mete dentro y se forman figuras extrañas, rumores, siseos y quebrantos, que a veces a nosotros –marineros viejos y temerosos-, nos llegan a producir espanto.





Chimista

Marzo 2006

[Enrana]

Re: Rincón literario

Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti