Rincón literario

[Chiqui]

Re: Rincón literario

Gracias Crimilda
las librerías esos lugares mágicos donde se producen pequeños milagros: cuando encuentras un libro que leíste hace tiempo, o aquel que te recuerda la escuela primaria, o -como a mí me pasa- que dejo libros y les salen hojas de plomo porque no vuelven a su sitio, o que tienes que regalar y los dedos se vuelven duendes y te quedas unos cuantos para ti también....


dejo unas lineas del "Arte de Marear"de Fray Antonio de Guevara.
De cuán peligrosa cosa es el navegar, y de muchos Filósofos que nunca navegaron. cap.III

¿Mas dime tú oh mareante, si para la salvación de la vida hay en la mar cosa segura? ¿Qué no es contrario en la tierra, que no nos lo sea mucho más en la mar. Es nos contrario en la tierra el hambre, frío, sed, calor, fuego, fiebres, dolores, enemigos, tristezas, desdichas, y enojos, las cuales cosas todas padecen dobladas los que navegan por la mar, y más, y allende de esto, navegan los tristes a merced del viento que no los trastorne, y de la espantable agua no los ahogue. Ni miento, ni me arrepiento de lo que digo, y es, que si no hubiese en los corazones de los hombres codicia, no habría sobre las mares flota: porque esta es la que les altera los corazones, los saca de sus casas, les da vanas esperanzas, les pone nuevas fuerzas, los destierra de sus patrias, les hace torres de viento, los priva de su quietud, los ajena de su juicio, y los lleva vendidos a la mar, y aun los hace mil pedazos en las rocas.

[lachica]

Re: Rincón literario

Chiqui, se me han acabado los agradecimientos,...

[Larsen]

Re: Rincón literario

De un servidor,

Marchaba sobre la avenida de adoquines. Jugaba chapoteando en el agua acumulada en charquitos que las últimas lluvias dejaban en los entresijos del empedrado. Había abandonado el albergue más temprano de lo habitual. Recordaba vagamente el acre olor de la sempiterna atmósfera etílica de todos sus despertares. Se había acostumbrado ya al sueño atropellado de sus compañeros de habitación; a los monólogos inconscientes de desesperanzas ajenas; palabras sordas del alma que fustigan la inapelable realidad; estocadas ansiosas contra los inefables contactos con lo tangible, jazz incomparable de los desheredados.

Buscaba a su músico. Su músico eslavo de ojos aguamarina, su artista vagabundo de voz antigua, extraño en su extravagancia, forastero seguro en todas partes. En sus interminables noches, recordaba vivamente su fonética estimulante, su lenguaje enlazado, musical en sí mismo. ¡Qué importaba no entender ni una palabra! Guardaba en su cabeza todos sus diálogos, hablando imparable como si recitase una saga. Leves inflexiones de su voz delataban quizás la métrica de sus estrofas. Mientras, ella le miraba arrobada. En una ocasión, una sóla, se atrevió incluso a acariciarle. Y él, de eso estaba segura, había repetido el último verso en aquel idioma imposible, mirándola enternecido desde su cárcel de carne y tiempo.

Una y mil veces bendijo su miserable delirio, su inclasificado deterioro mental que le permitía derramar lágrimas de placer en medio de la calle más transitada. La turbulencia que le golpeaba era ajena a su esencia. ¡Danzad, malditos! La estación del alma y del tiempo desemboca aquí. Jamás tomaréis este tren, no lo veríais aunque os arrollase y dejase vuestras mezquinas ansias esparcidas en un sanguinolento amasijo.

Su músico ya no estaba. Su músico eslavo de ojos aguamarina.

Ya no recordaba cuando había comenzado aquella extraña búsqueda. Ni siquiera tenía la certeza de que hubiese comenzado.



Salud y rondas abundantes,

[Enrana]

Re: Rincón literario

Costeando rumbo sur desde Valencia hace más de 10 años, amarré en Denia.

Dando una vuelta mientras curioseaba los barcos ajenos como es mi costumbre, ví un velero atípico, de no mucho más de 20 pies de eslora, el "Capitán Humbert", era quizás el que más sabor a mar tenía de todo el Raset.

A la mañana siguiente compré la prensa y encontré esto. Guardo el original ya amarillento en la mesa de cartas.

UNA NAVEGACIÓN

Éste es un viaje desde Denia a Borneo y desde la isla de Borneo hasta la cala Sardinera, realizado mentalmente en escasas horas de travesía. Toda navegación es un periplo de crecimiento interior. Durante esta travesía, el lector puede recalar en cualquier bahía de los mares que desee.

MANUEL VICENT

(el autor de son de mar navega todos los años, desde niño, por las aguas del Mediterráneo)


Un día de navegación debe empezar con una visita al mercado para comprar el avío. Se supone que a primera hora de la mañana el mercado tiene el suelo recién lavado y está lleno de verduleras sonrosadas, oloroso de salazones, con varios fuegos de pimientos rojos y tomates. Hay víveres que ligan muy bien con el mar. Mojamas y huevas de atún, pulpo curado, aceitunas amargas, cañas de jamón, embutidos, pan crujiente y frutos secos. Puesto que hoy se trata de hacer una singladura sólo mental o literaria, la bebida debe ser de bucanero, preferentemente ron jamaicano o cualquier alcohol que posea un fondo de brea. En esta navegación están prohibidos los melones y sandías, las viandas demasiado aceitosas, las latas que al abrirse las pueda derramar un pantocazo. La austeridad es la ley.

Por otra parte, hasta el más tonto de los invitados a bordo, si es hombre, debe saber que en el barco se mea a sotavento.

Lo elegante en el mar consiste en ser sumamente precavido. Las desgracias no suceden cuando uno se dispone a navegar hasta la isla de Borneo, sino en cualquier excursión de domingo a la cala Sardinera. Aunque uno trate de asomarse solamente a la bocana del puerto, debe estar preparado para enfrentarse al infinito. Esto significa que si zarpas bajo el sol de mediodía tienes que llevar linterna. De la navegación sacaron los griegos el principio general de su filosofía: el hombre como individuo. El mar es lo confuso. Frente a ese poder irracional, el navegante debe estar siempre alerta, en estado de tensión, con la conciencia de sus fuerzas que son los límites exactos de la persona. Si en el mar te fundes filosóficamente con la naturaleza, te ahogas; si sueñas, no llegas. El panteísmo es cosa de tierra. Dicho esto se supone que el barco está arranchado con ron y salazones, que sabes dónde se halla hasta el último mosquetón o grillete y que los tienes en tanta consideración como las potencias de tu alma. En el mar no te salva Dios, sino la estrella polar, una brújula y una llave inglesa.

Se llama singladura a la distancia recorrida en un día. Como se trata de una travesía mental, hay que imaginar que en la festividad de los santos Abdón y Senent, abogados contra el pedrisco, zarpamos del puerto de Denia (Alicante), rumbo a los mares de Borneo, en el barco Capitán H. Humbert, un velero de aspecto malayo con génova color tabaco, trinqueta blanca, la mayor con dos bandas de rizos, foque de algodón y tormentín. Apenas doblada la escollera y ante el mar abierto comienza la primera clase de filosofía: una bandada de pájaros que viene de norte en vuelo a flor de agua indica que puede entrar el gregal en las próximas horas y esta señal se hará inequívoca si está acompañada por alguna nube que toma la forma de piedra de afilar. El gregal no es buen compañero de viaje.

El Egeo no fue nunca un mar abstracto. Cuando los presocráticos lo navegaban, siempre veían su horizonte recordado por el perfil mineral de alguna isla. Esta experiencia del límite, los filósofos la incorporan primero a la inteligencia y luego a la sabiduría: construyeron los conceptos siempre sobre cosas concretas, supieron que los placeres alcanzan su máxima intensidad en ese punto en que está a punto de perderse de vista la costa, pero aún reconoces tu propio cuerpo como sujeto. En Denia lo más parecido al límite filosófico de los griegos es ese vástago del cabo de Sant Antoni, un acantilado con tonalidades de acero que cierra cualquier forma de pensamiento universal. La mente puesta a 90 grados, y este rumbo nos llevará a Ibiza después de diez horas de travesía. Pero Ibiza son todas las islas posibles. Nosotros navegaremos hasta un lugar donde no haya ningún ser con mochila y chancletas ni se vea a nadie que lleve riñonera y la visera de la gorra para atrás. Puede que la isla más cercana y exótica sea ese buque que ahora pasa por el horizonte. Imaginemos que viene de Tánger cargado de maderas de Guinea, lleno de perfumes y de ratas cosmopolitas.

Con la mayor y la Génova izadas se ha creado una sombra color azafrán en la cubierta, y con el sonido del agua en las amuras y el látigo del viento en el trapo de pronto, llega un olor a subasta de pescado fresco en medio del mar: un banco de sardinas o de caballa huye de la cacería de los atunes, pero en el aire está el bando de gaviotas esperando a que los fugitivos se acerque a la superficie para caer sobre ellos en picado. Con el perfil del castillo de Denia a popa y el pedernal del Montgó envuelto en bruma se produce un reparto de este botín: a flor de agua emerge el torso de un atún que parte en dos con una dentellada el cuerpo de una caballa en el mismo instante en el que un cormorán le disputa la otra mitad y se la lleva hacia las alturas del acantilado.

Cuando el cabo de Sant Martí y las primeras breñas marinas de la Nao se levantan a estribor, es el momento de abrir el saco de las viandas. Si en el mar se desarrolla una perenne guerra mundial, sobre esta lucha cruel y expedita uno puede convertir en un acto de delicada cultura el hecho de morder una vara de pulpo seco cuyo sabor debe ser acompañado con la humedad del ron mientras se gobierna la caña del barco Capitá H. Humbert y la costa se va perdiendo en la memoria. Los salazones van unidos profundamente a Tales de Mileto, a Protágoras, a Parménides, a todos los navegantes del pensamiento clásico que ha hecho del alma humana una geometría.

Pensar el barco mientras se navega, pensar el viento y sus veleidades, el mar y todas sus adversidades posibles, así se estructura el cerebro. Existen dos salidas para la mente. Algún tripulante poeta imaginará durante la travesía los perfiles de la costa, los valles de Gallinera y de Laguard de la Marina Alta que se sustenta en el humo de los montes de Segaria. Podrá superponer a ellos las veladuras azules de la sierra de Aitana y de Mariola donde fue tan feliz, y puede que crea que ese paisaje contiene toda la dicha preternatural, pero a este poeta se le permite que sueñe a bordo porque alguien lleva el timón y ha advertido que la bandera rota de un palangre se inclina demasiado y quizá indica una corriente contraria, de la que habrá que salir corrigiendo levemente el rumbo. Así se ha hecho lo fundamental de tres mil años de historia greco-latina: con este pragmatismo y a la velocidad que marcan estas velas. Sólo después de poner a salvo el positivismo se le permitió a Píndaro tocar la lira.

Bajo la vertical del mediodía en alta mar, esta latitud entre Denia y el cabo de Sant Antoni son todos los mares, todos los puertos en los que uno sueña con atracar. Ulises anduvo 10 años desaparecido y se cree que se perdió en la oscura región de Hades. No es necesario ir tan lejos para realizar el mito. Cualquier náufrago puede estar una década vendiendo calamares en un chiringuito de la playa de al lado y volver cuando lo estime preciso a los brazos de la amada. Toda navegación es un viaje de crecimiento interior.

Las velas Mayor y Génova

A cuatro millas de la costa, después de tres horas de travesía, la tripulación ha decidido bañarse, y para eso hay que realizar un cuartel con las velas mayor y génova. Lo establecido es que los grandes marineros, los navegantes de Melville o de Stevenson o cualquier aventurero que intente llegar hasta Borneo, no sepan nadar. En este caso hay que olvidarse de las reglas. Calcula el patrón que debe haber 70 brazas de agua absolutamente azul bajo nuestra desnuda rabadilla y tal vez algunos monstruos marinos no muy distintos de los que uno lleva en el subconsciente. Arriba hay un sol de harina que sólo llega a iluminar la mitad del abismo. La parte iluminada coincide con la memoria. El resto es el oscuro deseo.

Después del baño habría que reclamar una cerveza muy fría para poderla derramar a medias entre la garganta y el abrasado esternón, pero en el barco Capitá h. Humbert solo se bebe duro. Al inmisericorde calor se añade el hierro candente del ron sólo atemperado por algunas aceitunas amargas, por la mojama y por la brisa que se ha reiniciado cuando las velas se han puesto a trabajar de nuevo.

A babor, la isla de Borneo; a estribor la cala sardinera; a proa sólo la mente. Se trata de una singladura por los mares de Denia, una jornada de ejercicios espirituales siguiendo la trayectoria del sol sobre nuestro cráneo. Desde las once de la mañana hasta las siete de la tarde, desde alta mar uno ha visto todas las costas, todas las luces, y con el crepúsculo ya instalado sobre el castillo el barco ha regresado a puerto. Después de atracar es el momento exacto de ir al bar la Senieta a tomar unas cervezas bajo el cañizo del patio de atrás, junto a las buganvillas y el limonero, y mientras uno bebe y pica en la ensalada de tomate guarda silencio porque no recuerda nada. Sólo que el timón estaba gobernado por Tono, las velas las administraba J.M. Cervino y el poeta miraba.

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Muy bien Larsen. Cuando quieras nos regalas otro trocito.

Es asombroso la cantidad de cofrades a quienes les gusta escribir. Debe darlo el mar.

[Larsen]

Re: Rincón literario

Muy bien Larsen. Cuando quieras nos regalas otro trocito.

Es asombroso la cantidad de cofrades a quienes les gusta escribir. Debe darlo el mar.

Muchas gracias Crimilda,

El relato termina ahí, es hiperbreve. Aunque es un poco presuntuoso por mi parte que esté aquí, dado que en este hilo (muy acertado, por cierto), se incluyen textos extraídos que no han dejado indiferente al cofrade que los ha leído.

Pero en fin, la carne es débil. Y en esta taberna se está muy a gusto, así que a veces es inevitable dejarse ir.

Una ronda de cafés cargados, fuertes y amargos,

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Nada, Larsen, cuando quieras nos pones otro relato aunque sea breve. Esto no es solo para escritores consagrados.



Abajo, un fragmento de "Metafísica y belleza" de Eugène Delacroix. De paso, a ver si puedo poner uno de sus cuadros.

El fin del artista no es reproducir con exactitud los objetos: se vería detenido muy pronto por la imposibilidad de hacerlo. Hay efectos muy comunes que escaparían enteramente a la pintura y que solo pueden traducirse mediante equivalentes: hay que llegar al espíritu, y los equivalentes bastan para eso. Ante todo, es preciso interesar. Frente al fragmento de naturaleza más interesante, ¿quién puede asegurar que recibimos placer únicamente a través de lo que ven nuestros ojos? El aspecto de un paisaje nos gusta no solo por su propio encanto, sino por mil rasgos particulares que llevan a Ía imaginación más allá de esa visión misma. El recuerdo relaciona el placer que siento frente a un espectáculo natural con sentimientos análogos que he sentido en otra parte; algunas veces, adquiere todo su valor solo por el contraste, que forma su encanto particular, con una situación desagradable en la cual me encontraba antes. Aquel que pretende dar a un cuadroese interés sin el cual no es nada que pueda agradar, aún cuando se limitara a reproducir los objetos tales como parecen ser, está obligado a introducir allí, voluntariamente o no, una especie de acompañamiento de la idea principal, y solo ese acompañamiento es, respecto del alma, como un introductor del placer que se supone que los objetos deben causar.

Hasta el realista más obstinado está forzado a emplear, para reflejar la naturaleza, ciertas convenciones de composición o de ejecución. Si se trata de la composición, no puede tomar un fragmento aislado o incluso una colección de fragmentos para hacer de ellos un cuadro. Es preciso circunscribir la idea para que la mente del espectador no flote sobre un todo necesariamente recortado; sin eso no habría arte. Cuando un fotógrafo toma una vista, jamás vemos más que una pequeña parte recortada de un todo; el borde del cuadro es tan interesante como el centro; solo podemos suponer un conjunto del que no vemos más que una porción que parece escogida al azar. Lo accesorio es tan fundamental como lo principal; las más de las veces se presenta primero y ofusca la visión. Se deben hacer más concesiones a la invalidez de la reproducción en una obra fotografiada que en una obra de imaginación.



También dijo: " La naturaleza no se preocupa ni del hombre ni de sus trabajos, ni en modo alguno de su paso por la tierra. Para la naturaleza es igual que invente y construya maravillas o que viva como un bruto. El verdadero hombre es el salvaje; él concuerda con la naturaleza tal como es (...) Nosotros solo vemos lo bello a través de la imaginación de los poetas o de los pintores; el salvaje lo encuentra a cada paso de su vida errante."

Curioso, al menos, en un pintor y escritor, que si pintaba la belleza era porque la veía, la encontraba.

[Chiqui]

Re: Rincón literario

La poesía es un arma cargada de futuro

poema de Gabriel Celaya.

música de Paco Ibañez


y una poco conocida del noi del Poble Sec: ¡què jovenet!





Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
que golpea las tinieblas.

Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades;
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades,
amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo,
cultural por los neutrales, que lavándose las manos
se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren.
Y canto respirando. Canto y canto y cantando
más allá de mis penas,
de mis penas personales, me ensancho,
me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España,
a España en sus aceros.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

[Enrana]

Re: Rincón literario



Hay quien sueña con los ríos
que conduzcan a El Dorado
hay quien sueña con las fuentes
de la Eterna Juventud
Hay quien sueña con el Oro
del Becerro idolatrado
y quien sueña con la Alquimia
que haga del vicio, virtud...

Pero yo que no pretendo
fortalezas ni fortuna,
sólo un sueño soñaría...
entre un mar de girasoles
buscaría un Giraluna
que velara y desvelara
cada noche la otra cara
de la luna...
gira, gira Giraluna,
gira, gira, gira, luna
gira, gira y mírame...

Hay quien sueña con el trueno
de la caja de Pandora
hay quien sueña con el rayo
redentor del Santo Grial
Hay quien sueña con Olimpos
donde no entre el mal de Aurora
y quien sueña con androides
más allá del Bien y el Mal.

Hay quien sueña con el tacto
de la mano del rey Midas
hay quien sueña con la piedra
del poder filosofal
Hay quien sueña con cruzadas
contra infieles en guaridas
Y quien sueña con harenes
en la Meca celestial

Haz que vea el haz de luz
gira gira Giraluna,
gira gira gira,luna
de la cara de tu cruz.

[Larsen]

Re: Rincón literario

¡Ah!... la vehemencia de los románticos...

Para meditar, delante de un plato de pulpo á feira, regado con un buen ribeiro:


(...)

Para creer en el pulpo es menester haberlo visto.

Comparadas con el pulpo, las antiguas hidras mueven a risa.

Momentos hay en que nos sentimos inclinados a pensar que lo más vago de nuestros sueños encuentra en lo posible imanes que traen sus limaduras y de esas oscuras fijaciones del sueño salen verdaderos seres. El desconocido dispone del prodigio y se sirve de él para componer el monstruo.

Orfeo, Homero y Hesiodo no han podido crear más que la Quimera; Dios ha hecho el pulpo.

Cuando quiere, Dios destaca en lo execrable.

El por qué de esa voluntad es el espanto del pensador religioso. Estando admitidos todos los ideales, si el horror es una finalidad, el pulpo es una obra maestra.

La ballena tiene enormidad, el pulpo es pequeño; el hipopótamo tiene una coraza, el pulpo carece de armadura. La jararaca tiene un silbido, el pulpo es mudo; el rinoceronte tiene un cuerno, el pulpo no tiene cuerno alguno. El alacrán tiene un dardo, el pulpo no tiene dardo. El buthus tiene tenazas, el pulpo no tiene tenazas. El aluato tiene una cola que ase, el pulpo no tiene cola. El tiburón tiene aletas cortantes, el pulpo no tiene aletas...

(...)

Y el pulpo es, sin embargo el más formidablemente armado de todos los animales ¿Qué es el pulpo pues? Es la ventosa (...)

Es gluten amasado con odio...

Una forma cenicienta oscila en el agua... El cefalópodo es la máquina neumática que atrae. El hombre que tiene que vérselas con el pulpo lucha con el vacío con patas. Ni zarpazos, ni dentelladas: todo se reduce a una escarificación indecible. Un mordisco es temible, pero no tanto como una succión... Los músculos de la víctima se hinchan, sus fibras se retuercen, su tegumento estalla bajo una pesadumbre inmunda, la sangre brota y se mezcla horriblemente con la linfa del molusco. La fiera se sobrepone a su presa por mil bocas infames; la hidra se asimila con el hombre y el hombre se amalgama con la hidra. Es una pesadilla horrible...

(...)

La filosofía estudia a su vez a estos seres. Va menos lejos y más lejos que la ciencia. No los diseca, los medita. Donde ha trabajado el escalpelo, introduce la hipótesis. Busca la causa final, profundo tormento del pensador. Los pulpos son criaturas que le inquietan respecto del Creador. Son las sorpresas disformes, las aguafiestas del contemplador que se vuelve loco al contemplar su existencia. Los pulpos son las formas queridas del mal. ¿Qué hacer en presencia de aquellos blasfemos de la Creación contra la Creación misma?¿Qué partido tomar?

El posible es una matriz formidable. El misterio se concreta en monstruos. Trozos de sombra salen de una roca, la inmanencia, se rasgan, se destacan, ruedan, flotan, se condensan, toman prestado de la negrura y enormidad del ambiente, adquieren vida y se van siendo aún larvas. Son algo como tinieblas que se hacen bestias ¿Por qué? ¿De qué sirve eso?. Vuelta a la cuestión eterna...

En nuestro mundo crepuscular, esta fatalidad del orden produce monstruos. Direis: ¿y por qué? Helo aquí. ¿No hay otra explicación? ¿No tiene la pregunta otra respuesta? Pero entonces ¿por qué otro orden? La cuestión renace.

Vivamos, sea lo que quiera.

Pero procuremos que la muerte sea para nosotros progreso. Aspiremos a mundos menos tenebrosos. Sigamos a la conciencia que a ellos nos guía.

Y no lo olvidemos jamás, lo bueno no se encuentra si no por medio de lo mejor.


De "Los Trabajadores del Mar" (Víctor Hugo)


Salud,

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Hasta ahora no he hablado mucho sobre el hombre en particular, aun cuando tampoco lo he excluido de manera deliberada. Una de las razones por las cuales he empleado el término «máquina de supervivencia» es su ventaja sobre la palabra «animal», que hubiese excluido a las plantas y, en la mente de algunas personas, a los seres humanos. Las hipótesis que he planteado deberían, a primera vista, aplicarse a cualquier ser en evolución. Si se ha de exceptuar a alguna especie debe ser por muy buenas razones particulares. ¿Existe alguna buena razón para suponer que nuestra propia especie es única? Pienso que la respuesta debe ser afirmativa.

La mayoría de las características que resultan inusitadas o extraordinarias en el hombre pueden resumirse en una palabra: «cultura». No empleo el término en su connotación presuntuosa sino como lo emplearía un científico. La transmisión cultural es análoga a la transmisión genética en cuanto, a pesar de ser básicamente conservadora, puede dar origen a una forma de evolución. Geoffrey Chaucer no podría mantener una conversación con un moderno ciudadano inglés, pese a que están unidos uno al otro por una cadena ininterrumpida de unas veinte generaciones de ingleses, cada uno de los cuales podía hablar con sus vecinos inmediatos de la cadena igual que un hijo habla a su padre. Parece ser que el lenguaje «evoluciona» por medios no genéticos y a una velocidad más rápida en órdenes de magnitud que la evolución genética. ...

.... El nuevo caldo es el caldo de la cultura humana. Necesitamos un nombre para el nuevo replicador, un sustantivo que conlleve la idea de una unidad de transmisión cultural, o una unidad de imitación. «Mímeme» se deriva de una apropiada raíz griega, pero deseo un monosílabo que suene algo parecido a «gen». Espero que mis amigos clasicistas me perdonen si abrevio mímeme y lo dejo en meme. [56] Si sirve de algún consuelo, cabe pensar, como otra alternativa, que se relaciona con «memoria» o con la palabra francesa même. En inglés debería pronunciarse «mi:m». Ejemplos de memes son: tonadas o sones, ideas, consignas, modas en cuanto a vestimenta, formas de fabricar vasijas o de construir arcos.

(56) Al parecer, el término «meme» está resultando un buen meme. Hoy se utiliza mucho y en 1988 se unió a la lista oficial de términos a considerar en las futuras ediciones de los Diccionarios de Inglés de Oxford. Por ello me siento más obligado a repetir que mis propuestas relativas a la cultura humana eran modestas casi hasta el aburrimiento. Mis verdaderas ambiciones —y son verdaderamente grandes— van absolutamente en otra dirección. Pretendo postular un poder casi ilimitado para entidades autorreplicadoras ligeramente inexactas, tan pronto como surgen en cualquier lugar del universo. Ello se debe a que tienden a convertirse en la base de la selección darwiniana que, con las suficientes generaciones, desarrolla acumulativamente sistemas de gran complejidad. Creo que, en las condiciones adecuadas, los replicadores se unen automáticamente para crear sistemas, o máquinas, que los dispersan y actúan para favorecer su continua replicación. Los diez primeros capítulos de El gen egoísta se han centrado exclusivamente en un tipo de replicador, el gen. Al analizar los memes en el último capítulo estaba intentado hacer una defensa de los reproductores en general, y hacer una defensa de los reproductores en general, y mostrar que los genes no eran los únicos miembros importantes de esa importante clase. No estoy seguro de si el medio de la cultura humana está realmente en posesión de lo que supone mantener en funcionamiento una forma de darwinismo. Pero en cualquier caso es una cuestión secundaria. El capítulo XI habrá cumplido su misión si el lector cierra el libro con la sensación de que las moléculas de ADN no son las únicas entidades que pueden formar la base de la evolución darwiniana. Mi propósito era recortar a escala los genes, y no esculpir una gran teoría de la cultura humana.

El gen egoísta.- Richard Dawkins

Esto me recurda a un maravilloso video que es también pura literatura científica. Espero que os guste.

http://www.videoman.gr/7402

[iorpi67]

Re: Rincón literario

Llueve y llueve...

Los más viejos del lugar hablan sobre un astro, un astro que hace años lucio, brillaba y brillaba... dicen, que incluso daba calor… algunos se bañaban para refrescarse y a ese astro le llamaron........ SOL

Cuentan que al sentir la noche se retiraba lanzando un rayo verde... no sin antes jugar con las nubes tiñéndolas de naranjas y de plata a la mar... la gente solía acudir a un lugar de la costa donde podían ver como se retiraba y el manto de la noche llegaba cubriendo el mar...

Ya me gustaría revivir aquellos momentos que los más viejos vivieron y hoy recuerdan... ver amanecer… atardecer… pasar calor y nadar...

Recuerdo que una vez de niño... lo vi, tengo un vago recuerdo pero quedo grabado en mi retina... era redondo, amarillo, muy amarillo... era… como os diría yo… como una gran bola de fuego, IMPRESIONANTE. Ese día estaba en la playa y vi como mi sombra se hacía más grande y larga… me quede fijándome en la sombra y cuando mire al otro lado vi como poco a poco una gran bola de fuego bajaba del cielo… recuerdo que corrí hacia la orilla gritando:

-¡LA BOLA DE FUEGO SE CAE AL MAR, LA BOLA DE FUEGO SE CAE AL MAR!

Algunos sonrieron y pensé:

-Tranquilo Jorge, seguro que sabe nadar.

Os diré una cosa… creo que la bola de fuego se ahogó, la vi caer y no la he vuelto a ver, y ahora del cielo cae agua… pienso que son las nubes que lloran porque ya no hay sol que las pinte de naranja antes de llegar la noche…

El día que vi el SOL
Jorpi67

[Chiqui]

Re: Rincón literario

LO QUE DEJÉ POR TI


Rafael Alberti (1902-1999)

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto al río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

(de Roma peligro para caminantes, 1968)

[Crimilda]

Re: Rincón literario

Bueno, Jorge, lo tuyo es abuso.

No sólo eres alto, guapo, encantador y buen fotógrafo -¡qué foto, qué poder!-, ahora nos sales también escritor poético.

[iorpi67]

Re: Rincón literario

Bueno, Jorge, lo tuyo es abuso.

No sólo eres alto, guapo, encantador y buen fotógrafo -¡qué foto, qué poder!-, ahora nos sales también escritor poético.

Crimi.................... puf.................

ya sabes que la mar siempre ha estado presente en la poesia y el marinero en la literatura, los piratas en las novelas y los grandes de navegantes son buenos compañeros de sobremesa.